tag:blogger.com,1999:blog-74823922012-02-16T22:40:13.865ZFelizes aqueles que conhecem as causas escondidas das coisasPunkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.comBlogger531100tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-61299093000240978402010-04-10T12:49:00.004+01:002010-04-10T13:21:49.282+01:00<p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:arial;">Una mattina mi son svegliato,<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">o bella, ciao! bella, ciao! bella, ciao, ciao, ciao!<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Una mattina mi son svegliato, <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">e ho trovato l'invasor. <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">O partigiano, portami via, <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">o bella, ciao! bella, ciao! bella, ciao, ciao, ciao! <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">O partigiano, portami via, <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">ché mi sento di morir.<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">E se io muoio sulla montagna,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">o bella, ciao! bella, ciao! bella, ciao, ciao, ciao!<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="mso-ansi-language: FR" lang="FR"><span style="font-family:arial;">prende nelle tue mani mio fucile.<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">E se io muoio da partigiano,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">tu mi devi seppellir.<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="mso-ansi-language: FR" lang="FR"><span style="font-family:arial;">E seppellire lassù in montagna,<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:arial;">o bella, ciao! bella, ciao! bella, ciao, ciao, ciao!<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:arial;">E seppellire lassù in montagna,<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:arial;">sotto l'ombra di un bel fior.<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="mso-ansi-language: ES;font-family:arial;" lang="ES" ><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="mso-ansi-language: FR" lang="FR"><span style="font-family:arial;">Tutte le genti che passeranno,<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">o bella, ciao! bella, ciao! bella, ciao, ciao, ciao!<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Tutte le genti che passeranno,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Mi diranno «Che bel fior!<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:arial;">È questo il fiore del partigiano,<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:arial;">o bella, ciao! bella, ciao! bella, ciao, ciao, ciao!<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:arial;">È questo il fiore del partigiano,<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">morto per la libertà!<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p> </p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p> </p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;">(a minha "abusiva" tradução da letra)</span></o:p></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;"></span> </p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;"></span> </p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Certa manhã acordei,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><em><span style="font-family:arial;">o bella, ciao! bella, ciao! bella, ciao, ciao, ciao!<o:p></o:p></span></em></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Certa manhã acordei,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">E encontrei os invasores.<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Ó guerrilheiro, leva-me contigo,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><em><span style="font-family:arial;">o bella, ciao! bella, ciao! bella, ciao, ciao, ciao!<o:p></o:p></span></em></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Ó guerrilheiro, leva-me contigo,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Que me sinto morrer.<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">E se eu morrer na montanha,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><em><span style="font-family:arial;">o bella, ciao! bella, ciao! bella, ciao, ciao, ciao!<o:p></o:p></span></em></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">toma a minha arma nas tuas mãos.<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">E se eu morrer como um guerrilheiro,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Tu tens que enterrar.<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Cava a minha sepultura lá nas montanhas,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><em><span style="font-family:arial;">o bella, ciao! bella, ciao! bella, ciao, ciao, ciao!<o:p></o:p></span></em></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Cava a minha sepultura lá nas montanhas,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">sob a sombra de uma bela flor.<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Todas as pessoas que passarem,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><em><span style="font-family:arial;">o bella, ciao! bella, ciao! bella, ciao, ciao, ciao!<o:p></o:p></span></em></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Todas as pessoas que passarem,</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Dirão: Que linda flor!<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><o:p><span style="font-family:arial;"></span></o:p></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Esta é a flor dos guerrilheiros,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><em><span style="font-family:arial;">o bella, ciao! bella, ciao! bella, ciao, ciao, ciao!<o:p></o:p></span></em></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Esta é a flor dos guerrilheiros,<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:arial;">Que morreram pela liberdade!<o:p></o:p></span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-6129909300024097840?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-21682512159454219402010-03-27T10:31:00.001Z2010-03-27T10:33:46.151Z<p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Everybody knows that the dice are loaded<br />Everybody rolls with their fingers crossed<br />Everybody knows that the war is over<br />Everybody knows the good guys lost<br />Everybody knows the fight was fixed<br />The poor stay poor, the rich get rich<br />That's how it goes<br />Everybody knows<br />Everybody knows that the boat is leaking<br />Everybody knows that the captain lied<br />Everybody got this broken feeling<br />Like their father or their dog just died<br /><br />Everybody talking to their pockets<br />Everybody wants a box of chocolates<br />And a long stem rose<br />Everybody knows<br /><br />Everybody knows that you love me baby<br />Everybody knows that you really do<br />Everybody knows that you've been faithful<br />Ah give or take a night or two<br />Everybody knows you've been discreet<br />But there were so many people you just had to meet<br />Without your clothes<br />And everybody knows<br /><br />Everybody knows, everybody knows<br />That's how it goes<br />Everybody knows<br /><br />Everybody knows, everybody knows<br />That's how it goes<br />Everybody knows<br /><br />And everybody knows that it's now or never<br />Everybody knows that it's me or you<br />And everybody knows that you live forever<br />Ah when you've done a line or two<br />Everybody knows the deal is rotten<br />Old Black Joe's still pickin' cotton<br />For your ribbons and bows<br />And everybody knows<br /><br />And everybody knows that the Plague is coming<br />Everybody knows that it's moving fast<br />Everybody knows that the naked man and woman<br />Are just a shining artifact of the past<br />Everybody knows the scene is dead<br />But there's gonna be a meter on your bed<br />That will disclose<br />What everybody knows<br /><br />And everybody knows that you're in trouble<br />Everybody knows what you've been through<br />From the bloody cross on top of Calvary<br />To the beach of Malibu<br />Everybody knows it's coming apart<br />Take one last look at this Sacred Heart<br />Before it blows<br />And everybody knows<br /><br />Everybody knows, everybody knows<br />That's how it goes<br />Everybody knows<br /><br />Oh everybody knows, everybody knows<br />That's how it goes<br />Everybody knows<br /><br />Everybody knows<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-2168251215945421940?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-17365617464983982952010-03-06T12:17:00.001Z2010-03-06T12:21:36.313Z<p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Don't fret precious I'm here, step away from the window<br />Go back to sleep <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Lay your head down child<br />I won't let the boogeyman come <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Counting bodies like sheep<br />To the rhythm of the war drums <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Pay no mind to the rabble<br />Pay no mind to the rabble <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Head down, go to sleep<br />To the rhythm of the war drums <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Pay no mind what other voices say<br />They don't care about you, like I do, like I do<br />Safe from pain and truth and choice and other poison devils,<br />See, they don't give a fuck about you, like I do. <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Just stay with me, safe and ignorant,<br />Go back to sleep<br />Go back to sleep <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Lay your head down child<br />I won't let the boogeyman come<br />Count the bodies like sheep<br />To the rhythm of the war drums <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Pay no mind to the rabble<br />Pay no mind to the rabble <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Head down, go to sleep to the rhythm of the war drums <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">I'll be the one to protect you from<br />Your enemies and all your demons <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">I'll be the one to protect you from<br />A will to survive and a voice of reason <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">I'll be the one to protect you from<br />Your enemies and your choices son<br />They're one in the same<br />I must isolate you<br />Isolate and save you from yourself <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Swayin to the rhythm of the new world order and<br />Count the bodies like sheep to the rhythm of the war drums<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">The boogeymen are coming<br />The boogeymen are coming <o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Keep your head down, go to sleep, to the rhythm of a war drums<o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Stay with me<br />Safe and ignorant<br />Just stay with me<br />Hold you and protect you from the other ones<br />The evil ones<br />Don't love you son,<br />Go back to sleep</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;"></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="center"><span style="font-family:Times New Roman;"><em>Pet, by A Perfect Circle<o:p></o:p></em></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: EN-GB" lang="EN-GB"><o:p><span style="font-family:Times New Roman;"></span></o:p></span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-1736561746498398295?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-51261790384132022502010-03-06T11:52:00.002Z2010-03-06T12:12:21.599Z<div align="justify">Na "democracia" chilena, uma lei eleitoral que ainda vem do pacto politico feito com o ditador Pinochet, reza que serão ilegais, sim ilegais, os partidos políticos que nas legislativas obtenham menos de 5% dos votos ou menos de 4 deputados.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Assim, sob a égide do recém eleito candidato da direita, avança-se para a ilegalização do <a href="http://www.pcchile.cl/">Partido Comunista de Chile</a>, que "apenas" elegeu 3 deputados.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">São os negros dias que vivemos.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">É a afamada democracia que se arroga de direitos de ilegalizar baseados em resultados eleitorais...</div><div align="justify"> </div><div align="justify">A luta continua!</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-5126179038413202250?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-73907240675340377912010-01-03T14:52:00.005Z2010-01-03T15:08:26.068Z<div style="text-align: justify;">A 3 de Janeiro de 1960, dava-se a histórica fuga de alguns dirigentes do PCP, da prisão politica de alta segurança do <a href="http://www.ippar.pt/pls/dippar/pat_pesq_detalhe?code_pass=71147">Forte de Peniche</a>. Entre eles encontrava-se Álvaro Cunhal (que cerca de um ano mais tarde seria nomeado Secretário Geral do PCP).<br /><br />Este episódio reveste-se, naturalmente, de grande simbolismo na luta antifascista. Talvez por isso não mereça ser noticia.<br /><br />O que também não tem sido noticia é o sucessivo branqueamento da história. Por exemplo, através dos planos de conversão do Forte de Peniche (Monumento Nacional), numa Pousada de Portugal...<br /><br />Como alguém dizia: se não me lembro é porque não aconteceu...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-7390724067534037791?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-39962852685924240042009-12-30T12:06:00.000Z2009-12-30T12:07:14.169Z<div style="text-align: center;">If you want a lover<br />Ill do anything you ask me to<br />And if you want another kind of love<br />Ill wear a mask for you<br />If you want a partner<br />Take my hand<br />Or if you want to strike me down in anger<br />Here I stand<br />Im your man<br /><br />If you want a boxer<br />I will step into the ring for you<br />And if you want a doctor<br />Ill examine every inch of you<br />If you want a driver<br />Climb inside<br />Or if you want to take me for a ride<br />You know you can<br />Im your man...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-3996285268592424004?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-11661074471750605052009-12-30T11:51:00.004Z2009-12-30T12:02:55.427Z<div style="text-align: justify;">"...veremos a revolução internacional mundial, mas por enquanto isto é muito belo, um conto muito bonito..."<br /><div style="text-align: center;">(Lenine, 1918)<br /><br /><div style="text-align: justify;">"O silêncio de morte que reina actualmente na Europa não nos deve iludir. A Europa está grávida de uma revolução. As atrocidades monstruosas da guerra imperialista, os tormentos da vida cara, geram por toda a parte um estado de espírito revolucionário, e as classes dominantes, a burguesia e os seus agentes, os governos, estão cada vez mais encurralados num impasse, do qual não podem sair sem muito graves perturbações."<br /></div><div style="text-align: center;">(<span style="font-style: italic;">Pravda</span>, 22 de Janeiro de 1925)</div><br /><div style="text-align: justify;">Esperemos que o dia esteja a chegar. Bem rápido! De TGV...<br /></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-1166107447175060505?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-33427922019492752432009-12-22T12:12:00.001Z2009-12-22T12:14:13.265Z<div align="center">Que amor não me engana</div><div align="center">Com a sua brandura</div><div align="center">Se da antiga chama</div><div align="center">Mal vive a amargura</div><div align="center"><br />Duma mancha negra</div><div align="center">Duma pedra fria</div><div align="center">Que amor não se entrega</div><div align="center">Na noite vazia?</div><div align="center"><br />E as vozes embarcam</div><div align="center">Num silêncio aflito</div><div align="center">Quanto mais se apartam</div><div align="center">Mais se ouve o seu grito</div><div align="center"><br />Muito à flor das àguas</div><div align="center">Noite marinheira</div><div align="center">Vem devagarinho</div><div align="center">Para a minha beira</div><div align="center"><br />Em novas coutadas</div><div align="center">Junto de uma hera</div><div align="center">Nascem flores vermelhas</div><div align="center">Pela Primavera</div><div align="center"><br />Assim tu souberas</div><div align="center">Irmã cotovia</div><div align="center">Dizer-me se esperas</div><div align="center">Pelo nascer do dia</div><div align="center"> </div><div align="center">(Zeca Afonso)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-3342792201949275243?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-59247758422863098642009-09-18T10:25:00.000+01:002009-09-18T10:26:08.146+01:00<div align="center">"Nem sempre os dias são dias passados<br />A ver os restos de um porto de abrigo<br />Quando era pequenino era soldado<br />Os cartuxos, punha-os dentro do umbigo<br /><br />Às vezes faço de conta que acredito<br />Na cantilena que ouvi do meu avô<br />Andava o deus-menino com um apito<br />Já o meu avô me aceitava como eu sou<br /><br />Nem sempre os dias são dias passados<br />Nem sempre os dias são dias passados<br />Nem sempre os dias são…<br /><br />A história não se sente ultrapassada<br />Por muito menos meu avô era ganhal<br />A história tem uma gémea malcriada<br />Só elas são as passageiras do vagão<br /><br />Era portanto descabida tanta impância<br />Por muito menos meu avô fazia estrilho<br />Quando era pequenino era ordenança<br />Os cartuxos, punha-os dentro do umbigo<br /><br />Nem sempre os dias são dias passados<br />Nem sempre os dias são dias passados<br />Nem sempre os dias são…<br /><br />Nem sempre os dias são dias passados<br />Na cantilena que ouvi do meu avô<br />Quando era pequenino era soldado<br />Já o meu avô me aceitava como eu sou<br /><br />Às vezes faço de conta que acredito<br />A ver os restos de um porto de abrigo<br />Andava o deus-menino com um apito</div><div align="center">Os cartuxos, punha-os dentro do umbigo"</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-5924775842286309864?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-18868877896245527282009-08-13T18:56:00.003+01:002009-08-13T19:41:34.603+01:00Fez recentemente 40 anos que os americanos pisaram a lua!<br />É certo que os americanos estão habituados a pisar em tudo quanto é lado, ai isso estão, mas a lua!??! Será mesmo que sim?<br />E em directo para a tv????<br />Segue o raciocínio...<br /><br /><ul><li>No ano de 69, reinava a competição espacial entre EUA e URSS, as duas maiores potencias mundiais, ambas possuidoras de tecnologia e técnicos do projecto nazi dos misseis V2, desenvolvido na 2.ª guerra mundial;</li><li>No ano de 69 os EUA estavam em plena guerra do Vietname e numa tremenda recessão económica, ainda assim, ganharam a corrida...</li><li>Porque é que ainda hoje os Russos nunca pisaram a lua?</li><li>Porque é que os EUA nunca mais lá voltaram (a bem da verdade (segundo a NASA), supostamente voltaram mais 5 vezes mas só até 72, mas não existem imagens...)?</li><li>Porque é que os EUA se encontram à vários anos a desenvolver uma nova ida à lua, mas que se encontra apenas prevista para 2020? Em 40 anos houve retrocesso tecnológico?</li><li>Porque é que a missão espacial Apolo 11 se parece tanto com o livro de Júlio Verne, inclusivamente na reentrada na terra com amaragem no Pacifico?</li><li>Gagarin quando fica pela primeira vez em órbita apenas consegue dizer: "a terra é azul e ainda não vi deus", Armstrong que é supostamente o primeiro homem a pisar a lua nem um yupiiiiiiii, ou ahhhhhhhhhhh, não, muito friamente diz: "um pequeno passo para o homem, um grande salto para a humanidade", eu acho que qualquer mortal diria: "put# que pariu cara%#$!!!";</li><li>Com a tecnologia de hoje em dia, vemos na tv o desfasamento entre imagem e voz, mas à 40 anos atrás, conseguiram fazer a alunagem em directo e com diálogo em tempo real!!!!!!</li><li>nas fotos a terra não tem sempre o mesmo tamanho;</li><li>nas fotos a sombra do Armstrong e do Aldrin quando estão a cerca de um metro um do outro, são de tamanhos muito diferentes, o que a nível da física, com apenas uma fonte de luz e situada a tamanha distancia é impossível;</li><li>se na lua não existe vento, pelo que as pegadas dos astronautas até ficaram marcadas no pó, porque está a bandeira dos EUA a drapejar ao vento? Por patriotismo? :)</li><li>a lua não tem atmosfera que perturbe a visão, mas naquele enorme fundo preto, não se vê uma única estrela...</li><li>Kubrik ganhou o óscar em 1968 pelo 2001-odisseia no espaço, muito graças aos efeitos especiais...</li></ul>Enfim... Citando quem disto sabe: "ó lua que vais tão alta, redonda como um tamanco. Maria trás cá a escada que não lhe chego com o banco!"<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-1886887789624552728?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-50257377261741950422009-08-03T20:02:00.002+01:002009-08-03T20:07:05.195+01:00<div style="text-align: center;">Ora não é que me apeteceu ver <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">tv</span>!?<br />Ligo a dita cuja com aquela <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">anteninha</span> pequenina que apanha dois canais, recosto-me no sofá e...<br />Reza o anuncio que nos Açores há duas vacas por cada habitante, o que faz dum certo queijo uma especialidade e coisa e tal!!!<br /><br />Desliguei o <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">aparelhómetro</span> e fiquei a fazer contas...<br />Quantos habitantes não terão nenhuma vaca?<br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-5025737726174195042?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-12723872812169357792009-08-03T19:37:00.003+01:002009-08-03T20:01:18.817+01:00Finalmente o regresso! Não das férias, que daqui não saí para lado nenhum...<br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">Moro numa casa de dois andares de janelas azuis, em que me debruço, horas e horas, a contemplar os horizontes e a resolver os problemas transcendentes do <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">espírito</span>. Julgo que sou poeta.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">O meu vizinho do lado mora numa barraca sem janelas nem horizontes, mas debruça-se, horas e horas, sobre a forja da oficina, sem meios de resolver os problemas <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">comezinhos</span> da vida. Diz que é operário.</span><br /><span style="font-style: italic;">Por isso eu trabalho nas horas vagas, e o meu vizinho, nas horas vagas, não sabe onde arranjar trabalho. Destinos.</span><br /><span style="font-style: italic;">Sei que o meu vizinho tem mulher e cinco filhos, duas enxergas... - um lar. Mas nunca entrei na casa dele. Passo-lhe à porta, como o sol. No entanto permito-lhe que suba os degraus dos meus dois andares e sento-o à minha mesa... de trabalho. Conversamos: eu falo e ele escuta. E assim vai cultivando o espírito, que é rude e obscuro, talvez porque o sol não entra na casa dele. Passa-lhe à porta, como eu.</span><br /><span style="font-style: italic;">Todos os anos, <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_2">após</span> o verão, leio-lhe crónicas de férias e viagens de recreio. E o meu vizinho, que de recreio só conhecia o <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">chinquilho</span> e de férias a magra féria da semana, fica pasmado com as corridas em <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">Longchamp</span> e as paradas em Monte <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Carlo</span>.</span><br /><span style="font-style: italic;">Há dias, quando as primeiras chuvas de outono fustigavam os vidros das minhas janelas, julgando a entrada fácil como no telhado do meu vizinho, este <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_6">bateu</span>-me à porta, prazenteiro. Tivera as primeiras férias da sua vida, e veio pedir-me que lhe escrevesse a crónica dos seis dias festivos. E eu, sempre poeta, escrevi: «Segunda-feira, sol nado, fui passear no bote do meu compadre. O vento <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">enfunava</span> as velas garridas dos barcos e refrescava-me o corpo, suado de puxar as redes, em vão. Na Terça-feira, caiei a minha casa. Pus no trabalho <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">desvelos</span> de artista e ela ficou encantadora. Porém o sol continuou à porta. Deram-me um biscate para acabar nos dois dias seguintes. À noite, joguei a bisca e ouvi, embevecido, fados <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">plangentes</span> na telefonia da taberna. Na Sexta-feira a mulher ficou de cama, doente, e eu fiquei entregue à vida idílica do lar. E no último dia de férias, vagueei pelas ruas da vila, a sonhar com o que poderia comprar com o salário que recebi à tarde para entregar ao padeiro.»</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">O meu vizinho do lado mora numa barraca sem janelas e horizontes, e nem mesmo nas férias tem meios de resolver os problemas <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">comezinos</span> da vida.</span><br /><span style="font-style: italic;">Diz que é operário...</span><br /></div><br />O meu vizinho do lado, 1939, Soeiro Pereira Gomes<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-1272387281216935779?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-52916674069246702752009-05-19T10:52:00.000+01:002009-05-19T10:54:26.486+01:00<div align="center">"Não estou de acordo com aquilo que dizeis,</div><div align="center">mas lutarei até ao fim para que vos seja possível dizê-lo!"</div><div align="center"> </div><div align="center">Voltaire</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-5291667406924670275?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-84293243803174239712009-05-07T17:12:00.003+01:002009-05-07T17:16:50.756+01:00All of seventeen<br />Eyes a purple green<br />Treated like a Queen, she was<br />On borrowed self esteem<br /><br />She would do a dance<br />A painful masquerade<br />Spinning you into her web<br />Along her vain parade<br /><br />In her uniform<br />Studded brass and steel<br />Kissing lipstick, napkin stains<br />And smearing sincerity<br /><br />Along her vain parade<br />Along her veins<br /><br />Time crept up on her<br />She’s early gray<br />Her reflection looks concerned<br />As flowers hit her grave<br /><br />Flower - Soundgarden<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-8429324380317423971?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-54471279664238928562009-04-24T13:55:00.001+01:002009-04-24T13:58:25.104+01:00<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px; -webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; ">"...Foi a força do Outono</span><br /></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px; -webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; "><div style="text-align: center;">mais forte que a Primavera<br /></div><div style="text-align: center;">que trouxe os homens sem dono<br /></div><div style="text-align: center;">de que o povo estava à espera.<br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Foi a força dos mineiros<br /></div><div style="text-align: center;">pescadores e ganhões<br /></div><div style="text-align: center;">operários e carpinteiros<br /></div><div style="text-align: center;">empregados dos balcões<br /></div><div style="text-align: center;">mulheres a dias pedreiros<br /></div><div style="text-align: center;">reformados sem pensões<br /></div><div style="text-align: center;">dactilógrafos carteiros<br /></div><div style="text-align: center;">e outras muitas profissões<br /></div><div style="text-align: center;">que deu o poder cimeiro<br /></div><div style="text-align: center;">a quem não queria patrões.<br /></div></span><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px; -webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px; -webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px;">...</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px; -webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px;"><br /></span></div><div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px; -webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; ">Ouvi banqueiros fascistas</span><br /></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px; -webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px;"><div style="text-align: center;">agiotas do lazer<br /></div><div style="text-align: center;">latifundiários machistas<br /></div><div style="text-align: center;">balofos verbos de encher<br /></div><div style="text-align: center;">e outras coisa em istas<br /></div><div style="text-align: center;">que não cabe dizer aqui<br /></div><div style="text-align: center;">que aos capitães progressistas<br /></div><div style="text-align: center;">o povo deu o poder!<br /></div><div style="text-align: center;">E se esse poder um dia<br /></div><div style="text-align: center;">o quiser roubar alguém<br /></div><div style="text-align: center;">não fica na burguesia<br /></div><div style="text-align: center;">volta à barriga da mãe!<br /></div><div style="text-align: center;">Volta à barriga da terra<br /></div><div style="text-align: center;">que em boa hora o pariu<br /></div><div style="text-align: center;">agora ninguém mais cerra<br /></div><div style="text-align: center;">as portas que Abril abriu!"<br /></div></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px; -webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 13px; -webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Ary dos Santos</span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-5447127966423892856?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-50984586778248828662009-04-15T15:42:00.002+01:002009-04-15T15:46:36.309+01:00<div align="justify">Estávamos “ambos os dois” a brincar com o sotaque nortenho, com as palavras e que mãe e também eram manhe e tambénhe, quando de repente do outro lado da linha, a brincar se disseram as verdades e se engoliu em seco com a ironia acutilante da observação…<br /><br />“no norte é assim...<br />as palavras ganham letras<br />temos tudo a mais...<br />olha, em 24 horas temos mais 1000 desempregados!”</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-5098458677824882866?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-70940744276518115042009-04-01T02:12:00.001+01:002009-04-01T14:20:10.211+01:00<div align="justify">Ontem com toda a pompa e circunstancia o nosso (cruzes credo… quem votou nele, que o leve) querido primeiro-ministro, secundado pelo “genial” ministro da economia, Manuel Pinho, deslocou-se às Caldas da Rainha para anunciar a salvação das Faianças Artísticas Rafael Bordalo Pinheiro, falida no inicio do ano.<br /><br />O milagre aconteceu porque a Visabeira comprou por 300 mil euros, 72% do capital da empresa, injectando ainda 1,5 milhões de euros para reforço do capital social. O estado disponibilizou à Visabeira uma linha de crédito de 2 milhões de euros (fonte: <a href="http://economia.publico.clix.pt/noticia.aspx?id=1371885">Público</a>). Dos 200 mil que sobram, não faço ideia para que serão usados, mas certamente que quem é mais avisado do que eu em matérias económicas o saberá. Afinal de contas, assim também fica num número redondo que é mais fácil de pronunciar.<br /><br />Independentemente de se terem salvo 172 postos de trabalho (apesar de nenhuma indicação de que se manteria a totalidade dos postos de trabalho ter sido dada) e uma unidade de produção com inegável interesse histórico, este processo parece-me rodeado de profunda hipocrisia por parte do estado. É com “mega investimentos” de 2 milhões de euros que vamos dar um chuto na crise? É caso para tão mediática cobertura por parte da comunicação social? O que são dois milhões para um estado? O povo pode não ser hábil na aritmética financeira e não saber o que é um orçamento de estado, mas não é desprovido de cérebro. Em última análise, este povo bruto e inculto, percebe de futebol como ninguém e sabe quanto recebem os jogadores, quais os montantes das transferências, logo consegue fazer o paralelismo e percepcionar o quanto insignificante são 2 milhões de euros para um governo.<br /><br />Também foi de uma hipocrisia e de um cinismo atroz, o primeiro-ministro ter dito que este é o exemplo a seguir, ao invés do discurso “lamechas”, “queixinhas” de “descrição negativa da crise”. Sim, porque uma vez mais, em última análise e na minha modesta opinião, a crise, como qualquer crise, é obviamente negativa…, a constituição por muito que incomode muita gente, permite-nos ser “queixinhas” e como tal recorrer a tribunais, fazer greves, manifestações, associarmo-nos em sindicatos… e claro, apesar disso tudo, sermos “lamechas”, pois quando nos falta o emprego e o pão, resta-nos o choro.<br /><br />Todas as partes envolvidas na negociação elogiaram o “papel decisivo” de Vera Jardim, sócio minoritário da empresa (“possuía uma cota de 1,6% que ficou agora ainda mais reduzida”). Para os mais distraídos, Vera Jardim é deputado e ex-ministro. Do PS, naturalmente.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-7094074427651811504?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-86199820378734388882009-03-30T17:54:00.003+01:002009-03-30T17:59:44.560+01:00<div align="center">O país vai de carrinho</div><div align="center">Vai de carrinho o país</div><div align="center">Os falcões das avenidas</div><div align="center">São os meninos nazis</div><div align="center">Blusão de cabedal preto</div><div align="center">Sapato de bico ou bota</div><div align="center">Barulho de escape aberto</div><div align="center">Lá vai o menino-mota</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Gosta de passeio em grupo</div><div align="center">No mercedes que o papá</div><div align="center">Trouxe da Europa connosco</div><div align="center">Até à Europa de cá</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Despreza a ralé inteira</div><div align="center">Como qualquer plutocrata</div><div align="center">Às vezes sai para a rua</div><div align="center">De corrente e de matraca</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Se o Adolfo pudesse</div><div align="center">Ressuscitar em Abril</div><div align="center">Dançava a dança macabra</div><div align="center">Com os meninos nazis</div><div align="center">Depois mandava-os a todos</div><div align="center">Com treze anos ou menos</div><div align="center">Entrar na ordem teutónica</div><div align="center">Combater os sarracenos</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Os pretos, os comunistas</div><div align="center">Os Índios, os turcomanos</div><div align="center">Morram todos os hirsutos!</div><div align="center">Fiquem só os arianos !</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Chame-se o Bufallo Bill</div><div align="center">Chegue aqui o Jaime Neves</div><div align="center">Para recordar Wiriamu,</div><div align="center">Mocumbura e Marracuene</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Que a cruz gamada reclama</div><div align="center">e novo o Grão-Capitão</div><div align="center">Só os meninos nazis</div><div align="center">Podem levar o pendão</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Mas não se esquecam do tacho</div><div align="center">Que o papá vos garantiu</div><div align="center">Ao fazer voto perpétuo</div><div align="center">De ir prà puta que o pariu</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>Zeca Afonso</em></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-8619982037873438888?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-4822082250749424152009-03-24T00:14:00.001Z2009-03-24T10:53:50.948Z<div align="justify">Foi o regresso dos Mão Morta ao Porto e ao <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">formato</span> de concerto rock, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">old</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">school</span>, a abrir com os Ventos Animais, tema que deu nome à digressão, a acabar com o <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">Oub</span>'lá. Passando pelas Tetas da Alienação, Amesterdão, Barcelona, Lisboa, Anarquista <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">Duval</span>, Charles <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Manson</span>, E se depois, Quero morder-te as mãos, etc, etc... Que melhor sala do que o Sá da Bandeira? Com os seus veludos vermelhos e filmes <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">porno</span>, sem presença <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_7">visível</span> de seguranças, camareiros ou policias, sem <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">ASAEs</span> que <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_9">proíbam</span> o fumo e bebidas dentro da sala, com o chão a colar de tão sujo, com o bar a esgotar o stock ao intervalo, com a empregada de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">piercing</span> entre os seios que à falta de cerveja, whisky, rum, oferece duas <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">vodkas</span>? Foi demencial, foi um jogo...</div><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/Sci21DEeNBI/AAAAAAAAAJE/s5JL3uB11sA/s1600-h/DSC00079.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316700382584255506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/Sci21DEeNBI/AAAAAAAAAJE/s5JL3uB11sA/s320/DSC00079.JPG" border="0" /></a><br /><div align="center">É um jogo a que não podemos jogar</div><div align="center">um jogo de que somos os espectadores</div><div align="center">um jogo de desconhecidos jogadores</div><div align="center">um jogo a que nunca iremos ganhar</div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="center">Olha a menina a dançar tão bela no seu saltitar</div><div align="center">canta a roleta a rodar mistérios da sorte e do azar</div><div align="center">olha a menina a dançar quem vai com ela ficar?</div><div align="center">canta a roleta a rodar mistérios da sorte e do azar</div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="center">É um jogo feito para nos comandar</div><div align="center">um jogo de que desconhecemos as regras</div><div align="center">xadrez de que se retiraram as negras</div><div align="center">um jogo feito para nunca acabar</div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="center">Olha a menina a dançar tão bela no seu saltitar</div><div align="center">canta a roleta a rodar mistérios da sorte e do azar</div><div align="center">olha a menina a dançar quem vai com ela ficar?</div><div align="center">canta a roleta a rodar mistérios da sorte e do azar</div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="center">É a nossa a vida que está em jogo</div><div align="center">é a nossa a vida que outros jogam.</div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316700744056946178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/Sci3KFqRvgI/AAAAAAAAAJM/bpaD3FvdKWU/s320/DSC00076.JPG" border="0" /> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-482208225074942415?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-88193165123429774402009-03-03T02:56:00.000Z2009-03-03T15:01:27.891Z<div align="center">O tema é tão recorrente nas nossas conversas de café, como os finos, os tremoços e o pesar por tão desonestos governantes... Quais os mais importantes álbuns de rock de sempre??? Aqui vão mais “30 achas para a fogueira”…<br /><br />Are You Experienced? – The Jimi Hendrix Experience<br />Daydream Nation – Sonic Youth<br />Ten – Pearl Jam<br />L’eau Rouge – The Young Gods<br />The Velvet Underground and Nico – The Velvet Underground<br />Unknown Pleasures – Joy Division<br />Burning From the Inside – Bauhaus<br />Gish – Smashing Pumpkins<br />Chaos A. D. – Sepultura<br />Adrenaline – Deftones<br />Sonic Temple – The Cult<br />Let Love In – Nick Cave and The Bad Seeds<br />King For a Day… Fool For a Lifetime – Faith No More<br />Ok Computer – Radiohead<br />Rage Against The Machine - Rage Against The Machine<br />Fresh Fruits For Rotting Vegetables – Dead Kennedys<br />Deaf Dumb Blind – Clawfinger<br />Master Of Puppets – Metallica<br />Dirt – Alice In Chains<br />Superunknown – Soundgarden<br />Aenima – Tool<br />dEUS – Worst Case Scenario<br />Dummy – Portishead<br />To Bring You My Love – P. J. Harvey<br />Maxinquaye – Tricky<br />Nevermind – Nirvana<br />Troublegum – Therapy?<br />Appetite For Destruction – Guns N’ Roses<br />Songs For The Deaf – Queens Of The Stone Age<br />Showbiz - Muse</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-8819316512342977440?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-71858424055725155372009-02-06T15:19:00.001Z2009-02-06T15:24:15.174Z<div align="center"><em>Un día, yo pregunté:</em></div><div align="center"><em>" Agüelo, ¿ dónde está Dios ¿ ".</em></div><div align="center"><em>Me miró con ojos tristes,</em></div><div align="center"><em>y nada me respondió.</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>Mi agüelo murió en los montes,</em></div><div align="center"><em>sin rezos, ni confesión,</em></div><div align="center"><em>y lo enterraron los indios,</em></div><div align="center"><em>flauta de caña y tambor.</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>Otro día, yo pregunté:</em></div><div align="center"><em>" Padre, ¿ qué sabe de Dios ¿ ".</em></div><div align="center"><em>Me miró con ojos tristes,</em></div><div align="center"><em>y nada me respondió.</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>Mi padre murió en las minas,</em></div><div align="center"><em>sin rezos, ni confesión,</em></div><div align="center"><em>¡ color de sangre minera,</em></div><div align="center"><em>tiene el oro del patrón ¡.</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>Mi hermano vive en los montes,</em></div><div align="center"><em>y no conoce la flor,</em></div><div align="center"><em>sudor, serpiente y malaria,</em></div><div align="center"><em>es vida del leñador.</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>Y que naides le pregunte,</em></div><div align="center"><em>si sabe dónde está Dios:</em></div><div align="center"><em>¡ por su casa no ha pasado,</em></div><div align="center"><em>tan distinguido señor...!.</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>Yo canto por los caminos,</em></div><div align="center"><em>y cuando estoy en prisión,</em></div><div align="center"><em>oigo la voz del pueblo,</em></div><div align="center"><em>que canta mejor que yo.</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>Hay una cosa en la vida,</em></div><div align="center"><em>más importante que Dios:</em></div><div align="center"><em>y es que naides escupa sangre,</em></div><div align="center"><em>pa' que otro viva mejor.</em></div><div align="center"><em>¿ Qué Dios ayuda a los pobres ¿...</em></div><div align="center"><em>Tal vez sí..., o tal vez no...,</em></div><div align="center"><em>¡ pero es seguro que almuerza,</em></div><div align="center"><em>en la mesa del patrón ¡.</em></div><div align="center"> </div><div align="center"><a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Atahualpa_Yupanqui">Atahualpa Yupanqui</a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-7185842405572515537?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-34642250599458361162009-02-05T13:11:00.000Z2009-02-05T15:16:01.123Z<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5299331549364888338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SYsB95LqIxI/AAAAAAAAAIs/vfn2_VH5RO8/s320/1.jpg" border="0" /><br /><br /><div align="center">Eu sou o anjo do desespero.</div><div align="center">Das minhas mãos distribuo a embriaguês,</div><div align="center">a estupefacção, o esquecimento, gozo e tormento dos corpos.</div><div align="center">Meu discurso é o silêncio, meu canto o grito.</div><div align="center">À sombra das minhas asas mora o terror.</div><div align="center">Minha esperança é o último suspiro.</div><div align="center">Minha esperança é a primeira batalha.</div><div align="center">Eu sou a faca com que o morto arromba o seu caixão.</div><div align="center">Eu sou aquele que será.</div><div align="center">Meu descolar é a sublevação, meu céu o abismo de amanhã.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-3464225059945836116?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-65196095998607726102009-01-27T14:37:00.003Z2009-01-27T15:38:16.793Z<div align="center"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SX8p5Da-YuI/AAAAAAAAAIk/-soArDl00Ok/s1600-h/GlobalIntifada.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5295997746958721762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 207px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SX8p5Da-YuI/AAAAAAAAAIk/-soArDl00Ok/s320/GlobalIntifada.gif" border="0" /></a> <em>Qué vida la que vivimos</em> <div align="center"><em>en estos años de muerte!</em> </div><br /><div align="center">Nicolás Guillén</div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-6519609599860772610?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-25338904347607623422009-01-20T10:23:00.004Z2009-01-20T10:33:46.218Z<div align="center">(...cujo blog sigo atentamente, pela recusa ao conformismo...)</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">"Continuar aos saltos até ultrapassar a Lua</div><div align="center">continuar deitado até se destruir a cama</div><div align="center">permanecer de pé até a polícia vir</div><div align="center">permanecer sentado até que o pai morra</div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Arrancar os cabelos e não morrer numa rua solitária</div><div align="center">amar continuamente a posição vertical</div><div align="center">e continuamente fazer ângulos rectos</div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Gritar da janela até que a vizinha ponha as mamas de fora</div><div align="center">pôr-se nu em casa até a escultora dar o sexo</div><div align="center">fazer gestos no café até espantar a clientela</div><div align="center">pregar sustos nas esquinas até que uma velhinha caia</div><div align="center">contar histórias obscenas uma noite em família</div><div align="center">narrar um crime perfeito a um adolescente loiro</div><div align="center">beber um copo de leite e misturar-lhe nitro-glicerina</div><div align="center">deixar fumar um cigarro só até meio</div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Abrirem-se covas e esquecerem-se os dias</div><div align="center">beber-se por um copo de oiro e sonharem-se Índias."</div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><em>Projecto de Sucessão,</em></div><div align="center"><em>António Maria Lisboa</em></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-2533890434760762342?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-75291378145807549982009-01-13T09:43:00.002Z2009-01-13T09:47:43.978Z<div align="center">"Em tempos de ignomínia como agora e quando a crueldade se estende por todo o lado, fria e robotizada, ainda resta muita gente boa neste mundo que escuta uma canção ou lê um poema."</div><div align="center"> </div><div align="center">José Agustín Goytisolo</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-7529137814580754998?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-18497996475960117052008-12-17T16:19:00.004Z2008-12-17T16:44:54.967Z<div align="justify">Mudei de casa à dois dias.</div><div align="justify">Entre muitas decisões, opções, soluções, atribulações e coisas terminadas em "ões", como os poucos tostões que me restam depois de tanta mobilia comprada... senhor do meu mundo deliberei o seguinte:</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="center"></div><div align="center">NESTE MINÚSCULO MAS ACOLHEDOR T1, ESTÁ BANIDA A TELEVISÃO!</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="justify">Claro que isto não pode ser entendido no sentido literal, porque gosto e muito de cinema (não de ir ao cinema!), bendito dvd! Assim, apenas ficaram banidos, os raios catódicos, a "óptica-que-circula-na-fibra-ninguém-sabe-bem-como" e afins! O aparelhito, sim o velho electrodoméstico, lá está na sala, com ar ridículo de quem não dá novelas, noticiários ou televendas, útil como um carro sem combustível!</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280795079568211330" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SUknJWFLPYI/AAAAAAAAAIM/wvKBwTDGooY/s320/untitled.bmp" border="0" /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-1849799647596011705?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-32877611663493323202008-12-03T03:35:00.001Z2008-12-03T18:23:29.399Z<a href="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STao5cllM5I/AAAAAAAAAHY/rU6zjsoprYc/s1600-h/P1020162.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275589718390944658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STao5cllM5I/AAAAAAAAAHY/rU6zjsoprYc/s320/P1020162.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STal8GaClpI/AAAAAAAAAHQ/VOqp1dposH0/s1600-h/P1020612.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275586465441683090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STal8GaClpI/AAAAAAAAAHQ/VOqp1dposH0/s320/P1020612.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STakDp2FzcI/AAAAAAAAAHI/gWVf9VV7d94/s1600-h/P1020708.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275584396190404034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STakDp2FzcI/AAAAAAAAAHI/gWVf9VV7d94/s320/P1020708.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZ34v3_X1I/AAAAAAAAAHA/v3XcwZDXmm4/s1600-h/P1020619.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275535830318800722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZ34v3_X1I/AAAAAAAAAHA/v3XcwZDXmm4/s320/P1020619.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZ3E0ldN9I/AAAAAAAAAG4/9kWJtqrfe28/s1600-h/P1020691.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275534938230044626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZ3E0ldN9I/AAAAAAAAAG4/9kWJtqrfe28/s320/P1020691.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZ2E0juJaI/AAAAAAAAAGw/aSxSjoMvP3Q/s1600-h/P1020529.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275533838711137698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZ2E0juJaI/AAAAAAAAAGw/aSxSjoMvP3Q/s320/P1020529.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZzX1j-LhI/AAAAAAAAAGo/mGL_z1xwqY4/s1600-h/P1020614.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275530866863255058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZzX1j-LhI/AAAAAAAAAGo/mGL_z1xwqY4/s320/P1020614.JPG" border="0" /></a><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275526154904429314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZvFkJcYwI/AAAAAAAAAGY/JDYEdN0rXPk/s320/P1020478.JPG" border="0" /><br /><div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZyFCdimLI/AAAAAAAAAGg/iHbtQPFJCFs/s1600-h/P1020523.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275529444396800178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZyFCdimLI/AAAAAAAAAGg/iHbtQPFJCFs/s320/P1020523.JPG" border="0" /></a> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZi__xwOhI/AAAAAAAAAGQ/Sj2BfHOeSJ8/s1600-h/P1020649.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275512865102510610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZi__xwOhI/AAAAAAAAAGQ/Sj2BfHOeSJ8/s320/P1020649.JPG" border="0" /></a><br /><div><div><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZhVKpX9RI/AAAAAAAAAGI/dAPsZWxNtm8/s1600-h/IMG_0263.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275511029774152978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STZhVKpX9RI/AAAAAAAAAGI/dAPsZWxNtm8/s320/IMG_0263.JPG" border="0" /></a> <a href="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STV5w0U4inI/AAAAAAAAAF4/jYiP7bVRgz0/s1600-h/P1020324.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275256418121321074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STV5w0U4inI/AAAAAAAAAF4/jYiP7bVRgz0/s320/P1020324.JPG" border="0" /></a><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275257613995144738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STV62bTa9iI/AAAAAAAAAGA/UAwVjoZ_gEY/s320/P1020393.JPG" border="0" /><br /><div><div><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STV40SYDBxI/AAAAAAAAAFw/nYEfiO1Ac3Q/s1600-h/P1020282.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275255378215634706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STV40SYDBxI/AAAAAAAAAFw/nYEfiO1Ac3Q/s320/P1020282.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STV32csoFxI/AAAAAAAAAFo/uZV-RCn21lE/s1600-h/P1020229.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275254315834414866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STV32csoFxI/AAAAAAAAAFo/uZV-RCn21lE/s320/P1020229.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STV2cPmIfqI/AAAAAAAAAFg/FQRLMW_hPBA/s1600-h/P1020148.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275252766129290914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/STV2cPmIfqI/AAAAAAAAAFg/FQRLMW_hPBA/s320/P1020148.JPG" border="0" /></a> </div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-3287761166349332320?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-59007062928965913042008-11-23T12:04:00.004Z2008-11-23T14:26:33.143Z<a href="http://1.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SSln9bTsI1I/AAAAAAAAAFI/WnRj3Uz3AhY/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271859143813899090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 199px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SSln9bTsI1I/AAAAAAAAAFI/WnRj3Uz3AhY/s320/untitled.bmp" border="0" /></a><br /><div align="justify">Detesto, sempre detestei os Domingos. Hoje é um daqueles que se prevê longo. Duro. Se é dia do Senhor, o Senhor que fique com ele, mais os seus dominicanos, os <em>domini cane</em>, os cães de deus. Não eram eles fieis inquisidores? Aos Domingos, talvez por poder dormir mais umas horas, talvez pelas duras noites de Sábado, acordo sempre com recordações indesejáveis, que me acompanham para o resto do dia. E lá passo o dia a trautear Ornatos Violeta. Com vontade, muita vontade de destruir algo belo. Algo que talvez por não ser cinzento como os Domingos, nunca devia ter existido.</div><div></div><br /><div align="center"><em>"Não vais achar nada bem que eu pague a conta em raiva!</em></div><div align="center"><em>E pudesse eu pagar de outra forma!"</em></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-5900706292896591304?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-9601455619031387632008-11-19T23:02:00.005Z2008-11-20T08:35:37.649Z<div align="justify">Em Conda reunimo-nos os 5. Todos biólogos, 2 portugueses, 1 angolano, 1 sul-africano e 1 brasileiro. Porquê? Simplesmente porque aqui existe um habitat raro e fortemente ameaçado, o <em>Angola Scarpment</em>, que é uma floresta húmida situada em fortes declives de montanha. Naturalmente alberga espécies únicas no mundo. O nosso alvo eram as aves. Eu e o Juarez, que teria a tarefa de ser guia e tradutor de Umbundo, saímos do Huambo, os restantes de Luanda.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Dia 1 - 7h, prontos para sair, não temos carro! 11h arranjámos carro. 13:30h – Alto Wama, parte a 4ª velocidade, novo carro. Muito jogo de cintura para encontrar combustível. De que serve ser um país produtor de petróleo se não se assegura a refinação nem o transporte para o interior? Sabemos a resposta… adiante! que estamos meio dia atrasados e a estrada é… bom… uma picada!<br /><br />Para ir a Conda é necessário passar por 27 (não fui eu que lhe pus o nome!), aqui não é preciso gps, de uma terra parte sempre uma picada para outras e é única (ou “boa” ou má), é só perguntar! Nem que seja aos milhares de pedestres que enfrentam diariamente o pó ou a lama. Em 27 lá perguntámos, chamava-se Paulo, vou para lá, se me levarem não tenho de andar 27 km (explicado o mistério do nome). Sobe aí! (às páginas tantas, olho pelo retrovisor e o rapaz vai com um capacete de moto na cabeça, não questionei...). Quem ajuda é ajudado e o Paulo levou-nos a um sitio que aluga quartos. 1 para os cinco (que melhor forma de nos conhecermos?), sem vidros nas janelas, 3 camas e um rato. Casa de banho comum sem água corrente e jantar incluído, bife com batata frita, tudo no fogareiro porque não é só o gasóleo que falta. A luz, essa corta-se às 24h. Ainda assim, deu para eu com toda a perplexidade, sentado no sofá com o Juarez e o dono da casa, ver o Benfica-Galatasaray via satélite! No meio da selva, com desconhecidos a discutir tácticas! E todos benfiquistas, obviamente…<br /><br />5:00h. Ouve-se o Fábio: “não vão ficar esperando que a mamãe venha dar os bons dias!” Diz o Juarez: “o meu pai que é militar vai ficar feliz por eu finalmente estar na tropa…” Já em plena floresta húmida, seguimos para Bimbi, numa picada repleta de bananeiras e antigas fazendas de café. O famoso café de Gabela. Atolámos e após muito esforço para sair deparamos com mais uma ponte dinamitada. Ok, um desvio de 100 km em picada… Ao voltar para trás, avistámos o <em>Macrosphenus pulitzeri</em>! Para terem noção cito o Fábio: “Já pensaste que és o primeiro biólogo português vivo a ver isto? É que eu acho que sou o 1º brasileiro!” (mais espécies se seguiram, mas poupo-vos...). Montámos acampamento na floresta, a uns 5 km de Bimbi. Provei múcua, o fruto do imbondeiro. A melhor definição da polpa é farinha amarga (não tem sumo), mas nos mercados encontram-se gelados, que são simplesmente uns saquinhos com esta farinha fervida em água com açúcar. O aspecto é óptimo, mas a cólera também é praticamente garantida… Aqui em qualquer lado se vêem bananeiras, mamoeiros, mangas… como é que num país tão fértil se pode passar fome?</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">O calor aperta, que se lixem os crocodilos, os hipopótamos e a malária, que me dizes a um mergulho Juarez? E lá estávamos nós quando chega um grupo e fica parado a olhar, sem falar… Diz o Juarez perdido de riso: aqui não vêem muitos brancos, muito menos a tomarem banho no rio, com champô e tudo! (para os mais desatentos, convém explicar que é no rio que os locais tomam banho, lavam roupa, obtêm água). Começámos os dois a rir e eles saltaram também para o rio. Não há maka!<br /><br />Quando montámos acampamento, senti-me observado pelos esquilos, mas agora é um corropio de pessoas que passam e se demoram a olhar. O turismo aqui não existe, a curiosidade dos locais é natural, vão-se aproximando e surpreendendo com os estrangeiros que apanham pássaros e os soltam! Ainda para mais com um anel! Tamanha foi a curiosidade que nos vieram perguntar o porquê? Para quem só conhece o trabalho de sol a sol, de facto isto devia-lhes parecer uma monstruosa perda de tempo. Este pássaro tem nome? (interessa-nos saber os nomes locais, mais simpáticos que os científicos) Sim sim. E aquele? Também! Como são? Passarinhos, obviamente… Também achei muito curiosa a maneira como as pessoas respondem aos nossos bons dias: “sem problema, obrigado!” e levantam a mão de forma tranquila. Demasiados anos de guerra?<br /><br />Próxima etapa Seles. Temos duas hipóteses, ou retornamos a Conda e apanhamos uma picada conhecida ou atravessamos uma “ponte” de ar duvidoso para encurtar terreno e rezamos para não ter de recuar, porque desta ponte para a frente, os populares não sabem dizer se passam carros ou não. Eles não costumam ir para este lado. Minas? A dita ponte é um amontoado de troncos completamente podres sobre os quais alguém pôs dois carris de comboio. Se conseguirmos manter em cima dos carris não deve haver problema… Enferrujados quanto baste mas aguentaram com as 3 toneladas das pickups.<br /><br />A caminho apareceu-nos um kimbo (aldeia com casas de terra e cobertura de capim), onde vimos umas mulheres a tirar pão de um forno artesanal. Só ficámos tristes de não ter manteiga, mas soube pela vida. Até ao último dia, falámos do pão do kimbo de Jombe! Não dava para passar, rumámos ao litoral, a Sumbe, onde aproveitámos para reabastecer, esperando perto de uma hora na fila. No mercado local comprámos frescos e reparei nuns sais com aspecto curioso. Juarez, o que é? Terra mesmo! Para os desejos de grávidas. Desculpa? Sim, as grávidas têm desejos de comer terra, mas terra profunda, não essa vermelha. (afinal não é só nos livros do Marquez) “A mulher de um amigo teve desejo de cheirar gasolina a meio da noite, ele foi buscar um pouco à moto. Dessa não, temos de ir lá no quê! Chegando lá ela disse, já não apetece, quero ir para casa. Vai fazer o quê? Desejo de grávida!”<br /><br />Gostei muito de passar estes dias com o Juarez, que pacientemente gramou com a minha condução entusiasmada, com Soundgarden e Pixies em vez das suas kizombas, explicando-me o óbvio, sem que eu me sentisse demasiado europeu. Juarez, como é que se apanham os mamões, com um pau comprido? Pedro, abana-se a árvore e os maduros caem! Pá olha tantos, vamos apanhar! Estão aí mas são de alguém… Compramos, ya? (Senti-me europeu).<br /><br />A 10 km de Seles, encontrámos uma antiga fazenda de café que ainda mantém um capataz, que toma conta de um armazém arruinado, onde há muitos anos não entra café, explicámos ao que vínhamos e sem objecções ou pedidos de dinheiro, o Sr. Fernando indicou-nos o melhor sitio para montar as tendas. Apesar da chuva torrencial (desde o 1º dia) pedimos que arranjasse alguém que nos lavasse roupa, porque molhada já ela estava, mas seria mais confortável sem lama. Dito feito e foi com agrado que a vimos a secar numa corda à chuva! As coisas simples que nos dão prazer quando nos conseguimos despojar do resto… Aqui por vizinhos temos macacos! E a banheira mais bonita onde algum dia tomei banho, um pequeno lago na floresta, com direito a rãs e tudo!<br /><br />Ao 5º dia decidimos seguir para o Morro do Moco, fazendo um enorme desvio pela savana, para tentarmos secar. Assim, recuamos até ao litoral, novamente Sumbe (de onde eu me recusei a sair sem beber duas cervejinhas fresquinhas!), seguimos para o Lobito, Bocoio e por ser já de noite (não é muito seguro circular), procurámos uma pensão em Balombo. Mais uma magnifica pensão onde arranjámos dois quartos cujas portas nem fechavam. A pensão era desoladora, a higiene, bem, pouco higiénica, mas tinha um altifalante que debitava música clássica. Ficámos deslumbrados. Lembrou-me o Apocalypse Now.<br /><br />Ao 6º dia, lá chegámos a Ussoque e tomámos a picada final para o Morro do Moco, para a aldeia mais alta de Angola – Kanjonde (2000 m). À chegada cumprimos o protocolo que se torna obrigatório em terras mais isoladas, pedimos para falar com o Soba. O Soba é o chefe da aldeia, num sentido quase tribal. Por exemplo, quando chegámos as pessoas diziam ao Soba que tinha de fazer um feitiço para amarrar a chuva. Seguindo as instruções do Juarez, retirámos os chapéus humildemente e começámos a longa conversa, pedimos um sítio para acampar e eu ofereci a tradicional garrafa de vinho. Seguimos todos em cortejo (os mais velhos, as crianças e depois algumas mulheres) até ao lugar do acampamento. Kanjonde é extremamente pobre. Não percebemos o porquê da sua localização, tão alta, sempre com 100% de humidade, exposta a ventos frios, sem cursos de água, apenas com nascentes fracas. Como ficámos acampados 3 dias dentro da aldeia, vencidas as desconfianças, começou a interacção. Os vizinhos, que pouco tinham, ofereciam fruta, nós arroz e enlatados, eles traziam-nos água, serviam de guias pelas florestas da montanha (que perguntaram ao Juarez: mano, os brancos vem mesmo ver pássaros ou descobriram diamantes?). Em Kanjonde deu-me vontade de ficar pela aldeia a conhecer o dia-a-dia das pessoas em vez de acompanhar o grupo pelas saídas. À conta disso, o Soba vinha-me acordar e ficávamos os dois a conversar. Fui convidado para sua casa, ofereceu-me café e um pato. Vivo, naturalmente. Segundo o Juarez, fiz bem em aceitar tudo, pois foi uma honra rara – “os Sobas não dão, recebem. Gostou de ti!” Levei-o a Ussoque onde queria ir vender 200 kg de café. As pessoas aceitaram-nos completamente, as crianças fazem desenhos na lama das pickups, um velho esteve a contar-me como a casa dele ardeu na semana anterior. “Estava na lavra e ouvi buuuum! Olho e a minha casa estava a arder. Foi um Mig! O Soba ria-se e dizia que foi trovão. Como se não choveu? Foi Mig mesmo!” Demasiados anos de guerra?<br /><br />Correndo o risco de ganhar o prémio do post mais extenso do blogspot, tenho ainda de contar outra história… Numa manhã decido subir uns 300 metros (a pique) e sentar-me a contemplar a aldeia. Começo a ouvir um burburinho de vozes e eis que surgem uns dez indivíduos, com camisolas a dizer Jerusalém e a gritarem para mim: Irmão, isto é o monte Sinai de África, quem chegar ao topo renova a sua fé em deus. Vem connosco irmão. Imaginem a minha perplexidade. Quando cheguei ao acampamento, o Soba tinha posto um rapaz de guarda às nossas coisas, porque achou os fulanos com ar de doidos.<br /><br />Falta apenas uma noite para o regresso. Porque não ir até Galanga? Após muitas paragens para observação de aves e debaixo de um céu carregado e do ribombar de trovões, decidimos acampar à entrada de um pequeno kimbo, chamado Sta. Teresa. Com tamanha trovoada, seria mais apropriado chamar-se Sta. Bárbara! Acampámos nas imediações de um pântano, colocando as tendas junto de três espécies de orquídeas, que não me admira muito que sejam espécies ainda por descrever. Apenas parámos para passar a noite e fora da aldeia por isso apenas mandámos recado ao Soba local. Ainda assim, tamanha era a borrasca que este teve pena dos loucos que acamparam no pântano e mandou uns homens já noite serrada virem ver se precisávamos de ajuda e oferecer-nos o jango, para passarmos a noite. Apesar do cansaço, o Juarez ainda me esteve a explicar que jango, vem do umbundo, onjo yoango, que significa “casa para consertar as ideias”, local onde os homens se reúnem para resolver os problemas da aldeia. Acho que nós também já precisávamos de pôr as nossas ideias em ordem!<br /><br />No dia seguinte, chegaríamos ao Huambo. Os cinco e um pato, que com todo o respeito pelo próprio e pelo Soba que o ofereceu, deu um belo arroz...</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">PS: não consigo fazer o upload de fotos, mas estão algumas no link à direita, punk's five.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-960145561903138763?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-2825085089631476062008-11-17T16:55:00.002Z2008-11-17T17:02:26.843Z<div align="justify">Estou de regresso à “civilização”. É um regresso forçado ao Huambo, para mim a expedição acabou, porque um certo e determinado mosquito resolveu pegar-me malária. O Fábio também esteve por aqui 3 dias para sanar uma infecção que não lhe deixava uma ferida na perna fechar. Dos 5 iniciais, hoje partiram para a 2ª parte da expedição apenas 2… Vida dura a de biólogo. Mas vale a pena? Claro que sim!<br /><br />O meu primeiro contacto com África foi o aeroporto internacional de Luanda. Sair a correr do avião, para sair a correr do autocarro, para ir a correr à inspecção sanitária, para ir a correr para o serviço de estrangeiros e fronteiras, para ir a correr para a alfandega, para ser interrogado, para sair e procurar o motorista que me havia de levar pelo transito infernal de Luanda até ao aeroporto doméstico. Este aeroporto é pior que uma pequena central de camionagem, onde deparei com uma bicha de dezenas de pessoas. O Sr. Júlio, pega no meu passaporte e diz que o siga, passa à frente de toda a gente, a minha mala desaparece no meio da confusão, ainda antes de eu conseguir perguntar como raio vão identificar a minha mala se não leva nenhuma etiqueta, já estou a pagar 40 USD por 4 kg a mais de peso… Não fiquei convencido… Mas a mala chegou ao destino! Eu também 18 horas depois… A sala de embarque é surreal, segundo ouço comentar, está em obras. Quem diria. O ar é irrespirável, abafado, mas curiosamente, sou o único que sua em bica. O horário do avião é uma mera formalidade. Vem quando tiver de vir e ponto final. À falta de painéis informativos ou sistema de som, alguém aparece na única porta de embarque e grita o destino, tenta-se perceber no meio de centenas de vozes e caso seja o nosso voo é correr, pois cedo se percebe que existem mais bilhetes do que lugares no avião. Bem vindos à Air26. O avião é uma relíquia dos anos 80, bimotor de duas hélices que também voa quando tem de voar. Aqui não se dão ao luxo de fazer atentados com aviões e o cockpit é aberto – “por amor de deus Luanda, daqui alfa charlie sierra, estou à meia hora a pedir autorização para descolar!” A chegada ao planalto (1700 m) faz-se com ventos cruzados mas a aterragem é tão suave quanto uma pista esburacada permite.<br /><br />Circulando pela cidade percebe-se que foram demasiadas décadas de guerra. Vêem-se edifícios com buracos de bala, destroços, mutilados, demasiadas pessoas a matarem o tempo, à falta de ocupação. É complicado arranjar emprego para tanta gente, talvez por isso até no supermercado existam polícias, um a cada duas filas e um à porta que a única coisa que faz é rubricar o talão! Os empregados também são em maior número do que o que se pode comprar. Vi empregados sentados num banco a limparem o pó inexistente das latas de atum. E vêem-se crianças, demasiadas crianças sozinhas. Definitivamente não gostei das cidades, nem da postura da maioria dos estrangeiros com que me cruzo.<br /><br />Aqui existem dois tipos de estradas, as recentemente alcatroadas, com rectas a perder de vista e as que são usadas para fuga ao fisco – as picadas. Nas picadas circulam camiões com excesso de carga e com 20 ou 30 pessoas em cima. Cada vez que passa um camião de transporte de bananas, que são camiões todo o terreno, abrem sulcos de meio metro e é um festival de lama e carros atolados (sim, também tentam circular lá com carros!), mas existe sempre muita gente e todos dão uma ajuda. As estradas de alcatrão são o terror. É óbvio que os angolanos ainda não estão habituados a isso e conduzem nelas como nas picadas, sem respeitar faixas, regras, parando onde lhes dá mais jeito, sinalizando carros imobilizados com um ramo de árvore e ultrapassando em lomba. Os acidentes são assustadores (e eu sou português…). Aliando isto ao serviço de emergência inexistente percebe-se o comentário do meu kamba Juarez: “em Angola não existem feridos graves, apenas ligeiros e mortos”.</div><div align="justify"><br />Sítio central da cultura africana é o mercado. Aqui existe um bem grande (não é do tamanho do Roque Santeiro mas dá para assustar), o mercado da Quissala, mais conhecido pelo mercado da Alemanha. Parece que durante o mundial de futebol, como o mercado é longe, diziam “onde vais? À Alemanha!”. Antes de ir ao mercado, trocam-se dólares na rua por kwanzas. Chegando lá, rapidamente sobem putos para a parte de trás da pickup e negoceia-se o preço para ficarem de guarda. Outros acompanham-nos às compras, servindo de guias, fornecendo os sacos plásticos e levando as compras. O colorido do mercado é o tradicional das fotografias, mas o cheiro é nauseabundo. A peixaria, o talho, os petiscos, tudo combinado com milhões de moscas e chuva abundante, criam um cenário desolador. Mas tudo se vende, o Martim até as bainhas de umas calças conseguiu fazer!</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-282508508963147606?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-21193479310721700992008-11-03T01:30:00.002Z2008-11-03T15:14:40.788Z<div align="justify">Meus caros, amanhã vou dar um saltinho a <a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Angola">Angola</a>. É só 1 Mês.<br />Mas parece que ainda não é desta que vou aprender a dançar Kizomba! Porque para onde vou, nem rede de telemóvel, ou electricidade, quanto mais discoteca!<br />Vou mesmo acampar...<br /><br />O plano das festas é mais ou menos este: Porto – Lisboa – Luanda – Huambo, de jipe para o Cuanza Sul, floresta de <a href="http://www.birdingafrica.com/africa_tours/trip_reports/tr_angola03.htm">Kumbira</a> (acampado 10 dias) – de jipe para Huambo (dois dias a dormir numa cama!!!, recarregar baterias e mantimentos, dar noticias no blogue?) – Morro do Moco (mais 10 dias acampados, mas desta feita a 2500m) – Huambo – Luanda – Lisboa – Porto!!!!<br /><br />Simples não é!?</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-2119347931072170099?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-54238744474500306792008-10-31T00:23:00.001Z2008-10-31T16:09:42.695Z<div align="center">Em Abril já tarda em nascer uma revolução!</div><div align="center"></div><div align="center">Pode ser a 25.</div><div align="center">Aproveitem-se as bandeiras e feriados.</div><div align="center">As paradas e os discursos.</div><div align="center">O preço especulativo dos cravos.</div><div align="center">Os manuais escolares que já dela falam (pouco).</div><div align="center"></div><div align="center">Há 34 anos que tarda em chegar.</div><div align="center"></div><div align="center">Em Abril nascerá uma Carolina e um Vasco.</div><div align="center">Ela sobrinha de sangue e ele o será também de coração!</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-5423874447450030679?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-26489667574924683352008-10-29T02:15:00.000Z2008-10-29T18:31:32.569Z<div align="justify">Porquê escrever umas linhas sobre Víctor Jara?<br /><br /></div><div align="justify">Das 20 mil milhões de razões (como outros tantos euros que foram parar à banca...), basta apenas esta: para que não seja esquecido!</div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Para além de compositor e director de teatro, Víctor Jara foi um dos maiores músicos de intervenção de sempre.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Aquando do golpe de estado em que Pinochet derrubou o Presidente eleito Salvador Allende, Jara é preso no campo de concentração em que foi transformado o Estádio Chile.</div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Por ser revolucionário, por ser membro do Comité Central das Juventudes Comunistas Chilenas, <div align="justify"></div>foi torturado até à morte. As suas mãos foram cortadas.<br /></div><div align="justify">Nunca mais cantaria "<em>mis manos son lo único que tengo y mis manos son mi amor y mi sustento</em>."<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5262644460974916690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SQirQSuWRFI/AAAAAAAAAEE/IZ5zdoE65eE/s320/800px-Victor_Jarra_Nicha.jpg" border="0" /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-2648966757492468335?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-45793451964779700552008-10-13T02:11:00.001+01:002008-10-13T11:07:28.890+01:00<div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>"Confusion in her eyes that says it all.</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>She's lost control.</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>And she's clinging to the nearest passer by,</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>She's lost control.</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>And she gave away the secrets of her past,</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>And said I've lost control again,</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>And of a voice that told her when and where to act,</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>She said I've lost control again. </em></span></div><span style="font-family:arial;"><div align="center"><em>And she turned around and took me by the hand</em></div><div align="center"><em>And said I've lost control again.</em></div><div align="center"><em>And how I'll never know just why or understand</em></div><div align="center"><em>She said I've lost control again.</em></div><div align="center"><em>And she screamed out kicking on her side</em></div><div align="center"><em>And said I've lost control again.</em></div><div align="center"><em>And seized up on the floor, I thought she'd die.</em></div><div align="center"><em>She said I've lost control.</em></div><div align="center"><em>She's lost control again.</em></div><div align="center"><em>She's lost control.</em></div><div align="center"><em>She's lost control again.</em></div><div align="center"><em>She's lost control..."</em></div></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-4579345196477970055?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-54470730122635671592008-10-08T00:31:00.000+01:002008-10-08T10:57:05.596+01:00<div align="justify">Afinal, de Bristol não vieram só os Portishead... Também o <a href="http://www.banksy.co.uk/">Banksy</a> (obrigado Patricia...)! Ilustre anónimo por obvias questões (i)legais, Banksy mistura técnicas de Graffiti e Stencil de forma genial. Tem espalhado a sua arte um pouco por todo lado, de Nova Orleães ao muro da faixa de Gaza...<a href="http://1.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx_6bLtw_I/AAAAAAAAAD8/y00Fipv4GzA/s1600-h/flowerchucker.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5254715506940560370" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx_6bLtw_I/AAAAAAAAAD8/y00Fipv4GzA/s320/flowerchucker.gif" border="0" /></a><br /></div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx_ocneanI/AAAAAAAAAD0/cVrp4VCat24/s1600-h/kissingcoppers3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5254715198087785074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx_ocneanI/AAAAAAAAAD0/cVrp4VCat24/s320/kissingcoppers3.jpg" border="0" /></a><br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx_icaoKHI/AAAAAAAAADs/iX5NoCUnmB0/s1600-h/society2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5254715094954682482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx_icaoKHI/AAAAAAAAADs/iX5NoCUnmB0/s320/society2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx_YE_GQ1I/AAAAAAAAADk/ktmUQ3FEEMw/s1600-h/Wet-Dog-5.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5254714916866507602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx_YE_GQ1I/AAAAAAAAADk/ktmUQ3FEEMw/s320/Wet-Dog-5.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx_Kg7RmQI/AAAAAAAAADc/FL55dd8Bbf8/s1600-h/flower01.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5254714683848497410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx_Kg7RmQI/AAAAAAAAADc/FL55dd8Bbf8/s320/flower01.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx_B7gmZqI/AAAAAAAAADU/fNfimeHDm44/s1600-h/RainGirl.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5254714536365549218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx_B7gmZqI/AAAAAAAAADU/fNfimeHDm44/s320/RainGirl.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx-19Ppc_I/AAAAAAAAADM/v3PUFbIPMIQ/s1600-h/soldierbeth01.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5254714330672886770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SOx-19Ppc_I/AAAAAAAAADM/v3PUFbIPMIQ/s320/soldierbeth01.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div></div></div></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-5447073012263567159?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-75717632896952395372008-09-29T03:45:00.000+01:002008-09-29T11:02:25.763+01:00<div align="justify">Estando a economia mundial a entrar em colapso, esta letra inspirada nas Vinhas da Ira, de Steinbeck, não podia ser mais actual. No entanto, foi escrita em 95. Por Bruce Springsteen...</div><br /><div align="center"><em>Men walkin' 'long the railroad tracks</em></div><div align="center"><em>Goin' someplace there's no goin' back</em></div><div align="center"><em>Highway patrol choppers comin' up over the ridge</em></div><div align="center"><em>Hot soup on a campfire under the bridge</em></div><div align="center"><em>Shelter line stretchin' 'round the corner</em></div><div align="center"><em>Welcome to the new world order</em></div><div align="center"><em>Families sleepin' in their cars in the Southwest</em></div><div align="center"><em>No home no job no peace no rest</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>The highway is alive tonight</em></div><div align="center"><em>But nobody's kiddin' nobody about where it goes</em></div><div align="center"><em>I'm sittin' down here in the campfire light</em></div><div align="center"><em>Searchin' for the ghost of Tom Joad</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>He pulls a prayer book out of his sleeping bag</em></div><div align="center"><em>Preacher lights up a butt and takes a drag</em></div><div align="center"><em>Waitin' for when the last shall be first and the first shall be last</em></div><div align="center"><em>In a cardboard box 'neath the underpass</em></div><div align="center"><em>Got a one-way ticket to the promised land</em></div><div align="center"><em>You got a hole in your belly and gun in your hand</em></div><div align="center"><em>Sleeping on a pillow of solid rock</em></div><div align="center"><em>Bathin' in the city aqueduct</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>The highway is alive tonight</em></div><div align="center"><em>Where it's headed everybody knows</em></div><div align="center"><em>I'm sittin' down here in the campfire light</em></div><div align="center"><em>Waitin' on the ghost of Tom Joad</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>Now Tom said "Mom, wherever there's a cop beatin' a guy</em></div><div align="center"><em>Wherever a hungry newborn baby cries</em></div><div align="center"><em>Where there's a fight 'gainst the blood and hatred in the air</em></div><div align="center"><em>Look for me Mom I'll be there</em></div><div align="center"><em>Wherever there's somebody fightin' for a place to stand</em></div><div align="center"><em>Or decent job or a helpin' hand</em></div><div align="center"><em>Wherever somebody's strugglin' to be free</em></div><div align="center"><em>Look in their eyes Mom you'll see me.</em></div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>Well the highway is alive tonight</em></div><div align="center"><em>But nobody's kiddin' nobody about where it goes</em></div><div align="center"><em>I'm sittin' down here in the campfire light</em></div><div align="center"><em>With the ghost of old Tom Joad </em></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-7571763289695239537?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-24159307077014144632008-09-24T02:12:00.001+01:002008-09-24T14:14:52.745+01:00<div align="justify">Alguns tópicos para reflexão:</div><ul><li><div align="justify">Cuba é sempre um dos primeiros estados a fornecer auxilio alimentar, médico e técnico a países vitimas de catástrofes naturais;</div></li><li><div align="justify">Cuba permanece sujeita ao mais longo bloqueio económico da história (imposto pelos EUA);</div></li><li><div align="justify">Cuba foi o 1º pais a oferecer ajuda aos EUA após o furacão Katrina;</div></li><li><div align="justify">Cuba sofreu num período de uma semana e meia, os efeitos de uma tempestade tropical e de dois furacões (Gustav e Ike);</div></li><li><div align="justify">O balanço (ainda provisório) aponta para prejuízos de 5 biliões de dólares, 444 mil casas danificadas, 63 mil das quais sofreram derrocada total;</div></li><li><div align="justify">Apesar de não ser uma super-potencia mundial (note-se o sarcasmo), os planos de emergência funcionaram, lamentando-se apenas 7 vitimas mortais. Não se registaram motins ou pilhagens;</div></li><li><div align="justify">O furacão Katrina causou cerca de um milhar de mortos. O prefeito de Nova Orleães, Ray Nagin, declarou a lei marcial na cidade e disse que <em>os policias não precisavam de se preocupar com os direitos civis para deter os saqueadores</em>;</div></li><li><div align="justify">Timor Leste, um dos países mais pobres do mundo, doou de imediato (com esforço orçamental) 500 mil euros;</div></li><li><div align="justify">Cristiano Ronaldo pagou cerca de 500 mil euros por um automóvel com matricula personalizada;</div></li><li><div align="justify">Segue hoje o primeiro avião com ajuda humanitária aqui da malta, onde só no distrito do Porto já foram recolhidas 8 toneladas de bens alimentares;</div></li><li><div align="justify">Esta recolha está a ser efectuada pela "Porto com Cuba", Casas Sindicais, PCP e JCP.</div></li></ul><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-2415930707701414463?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-85246243519583277722008-08-26T18:23:00.004+01:002008-08-26T18:29:07.390+01:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SLQ8od82C5I/AAAAAAAAACo/IZln9xfDpSU/s1600-h/nickcave.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5238878932470991762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_8MKgQaJyR1k/SLQ8od82C5I/AAAAAAAAACo/IZln9xfDpSU/s320/nickcave.jpg" border="0" /></a>I got a woman<br />She rules my house with an iron fist<br />I got a woman<br />She rules my house with an iron fist<br />She screams out jack the ripper<br />Every time I try to give that girl a kiss<br /><br />I got a woman<br />She strikes me down with a fist of lead<br />I got a woman<br />She strikes me down with a fist of lead<br />We bed in a bucket of butchers knives<br />A awake with a hatchet hanging over my head<br />Well you know the story of the viper<br />Its long and lean with poison tooth<br />Yeah, you know the story of the viper<br />Its long and lean with poison tooth<br />Well theyre hissing under the floorboards<br />Hanging down in bunches from my roof<br />I got a woman<br />She just hollers what she wants from where she is<br />I got a woman<br />She just hollers what she wants from where she is<br />She screams out jack the ripper<br />Every time I try to give that girl a kiss<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-8524624351958327772?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-35948686310626886222008-08-05T12:32:00.003+01:002008-08-05T12:36:02.756+01:00<div align="center"><a href="http://bp3.blogger.com/_8MKgQaJyR1k/SJg6_l-XzeI/AAAAAAAAAB4/KPF4gsWbvLs/s1600-h/Imagem1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5230995831390719458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_8MKgQaJyR1k/SJg6_l-XzeI/AAAAAAAAAB4/KPF4gsWbvLs/s320/Imagem1.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">No Sábado de madrugada estive no palco de Sendim a tocar ferrinhos...</div><br />Bom vinho, bom vinho!<br /><br />Lembrou-me outros palcos...<br /><br />Frick e Migas, fizeram lá falta!!!!!<br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-3594868631062688622?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-48042387675557590782008-07-24T14:34:00.004+01:002008-07-24T14:40:49.282+01:00<div align="justify"><em>O pior analfabeto é o analfabeto político. Ele não ouve, não fala, nem participa dos acontecimentos políticos. Ele não sabe que o custo de vida, o preço do feijão, do peixe, da farinha, do aluguer, do sapato e do remédio dependem das decisões políticas. O analfabeto político é tão burro que se orgulha e estufa o peito dizendo que odeia a política. Não sabe o imbecil que da sua ignorância política nasce a prostituta, o menor abandonado, e o pior de todos os bandidos que é o político vigarista, pilantra, o corrupto e lacaio dos exploradores do povo.</em></div><div align="justify"><em></em></div><div align="center"><strong>Bertolt Brecht</strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-4804238767555759078?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-81018208966701677262008-07-16T17:53:00.003+01:002008-07-16T18:06:20.253+01:00<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>..."Talvez o sofrimento seja lançado às multidões em punhados e talvez o grosso caia em cima de uns e pouco ou nada em cima de outros. Não a dor, não as pernas trôpegas de nódoas negras, não as costelas partidas a colar entre o sangue pisado, não a cabeça a rachar-se em tentáculos como raios, não a pele das paixões acabadas a abrir rasgões fundos na carne como vergastadas de uma impotência absoluta, mas o sofrimento, permanente e constante, como todos os ossos expostos a furar os músculos e a pele.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>...Talvez haja uma luz dentro dos homens, talvez uma claridade, talvez os homens não sejam feitos de escuridão, talvez as certezas sejam feitas de uma aragem dentro dos homens e talvez os homens sejam as certezas que possuem."</em></span></div><div align="justify"> </div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;">José Luís Peixoto, <em>nenhum olhar</em></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-8101820896670167726?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-25826877856043854612008-07-15T10:34:00.004+01:002008-07-15T11:40:18.349+01:00<div align="justify"><span style="font-family:arial;">Segundo os Mão Morta, Berlim morreu a 9.<br /></span><span style="font-family:arial;">Bem, então Lisboa nasceu a 10!</span></div><span style="font-family:arial;"><div align="justify"><br /></div></span><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Longa se tornou a espera... Parece que a organização comprou bandas a metro...</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Nem os Gogol Bordello salvaram a honra.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Com um visual freak e com muitos saltos, mas sempre iguais até ao fim.</span></div><span style="font-family:arial;"><div align="justify"><br /></div></span><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Uma da matina. Sirenes.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Sirenes que tanto podiam ser de qualquer brigada anti motim, como de chamada para o turno da fábrica. Uma estrela vermelha rasga a escuridão - a bandeira zapatista!</span></div><span style="font-family:arial;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5223180145121282322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_8MKgQaJyR1k/SHx2qxvTyRI/AAAAAAAAABo/QLtbdTFTDpQ/s320/DSC00226.JPG" border="0" /></span><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Boa noite, somos os Rage, vimos de LA, Califórnia.</span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Duvido que alguém não soubesse, mas a boa educação fica sempre sempre bem!</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Começa a descarga de dB revolucionários com Testify.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><p align="justify"><span style="font-family:arial;">A primeira surpresa da noite. Os Rage não se limitam a ser uma banda que deixa a pele em palco. Também apresentam um grau de preciosismo musical e de capacidade de improviso surpreendente. Os parabéns ao técnico de som. Não sabia que uma guitarra sempre a chispar feedbacks pudesse ter um som tão cristalino. Quem sabe, sabe.</span></p><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Muito sinceramente, pensei que ao vivo, não houvesse vida para além de Tool.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Foi muito bom ser surpreendido!</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><p align="justify"><span style="font-family:arial;">Mais surpresas... Encore!</span></p><p align="justify"><span style="font-family:arial;">Novamente uma estrela de cinco pontas. Vermelha, como a revolução deve ser.</span></p><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Umas notas conhecidas e... É mesmo, não é dos finos. Estamos a ouvir a Internacional Comunista em russo. Muitos punhos direitos se erguem na noite e como quem não tem cão caça com gato, canta-se em português. Para que não restem dúvidas da quantidade de "vermelhos" que ali estavam, ouço atrás de mim: "dá-lhe na Carvalhesa Camarada!"</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><p align="justify"><span style="font-family:arial;">Ainda à luz da estrela Marxista, a banda regressa ao palco e ouve-se "José Saramago", "José Saramago", read it!!</span></p><p align="justify"><span style="font-family:arial;">E seguiu-se novamente em excesso de velocidade até ao final!!!</span></p><p align="justify"><span style="font-family:Arial;">Hora de ir tirar o pó do corpo...</span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5223187785569552370" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_8MKgQaJyR1k/SHx9ngoIR_I/AAAAAAAAABw/PIqYPiQTLAE/s320/DSC00232.JPG" border="0" /></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-2582687785604385461?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-20523734577170893442008-07-02T16:14:00.005+01:002008-07-03T12:00:51.916+01:00<div align="justify"><strong><span style="font-family:arial;">Identificas-te? </span></strong><strong><span style="font-family:arial;">Talvez seja uma solução...</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-family:arial;">:p</span></strong></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><strong><span style="font-family:Arial;"></span></strong></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tenho os passos vigiados no labirinto das notícias.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Das estatísticas não consigo escapar.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Quimeras mercantis e mexericos mediáticos invadem-me a solidão.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">A realidade não existe. A fuga é para lado nenhum.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tive uma ideia, tive uma ideia, vamos fugir!</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tive uma ideia, tive uma ideia, foge comigo!</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tive uma ideia, tive uma ideia, vamos fugir!</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tive uma ideia, tive uma ideia, foge comigo!</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">A informação está em toda a parte.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Mil olhos nos vigiam. Ninguém sabe quem dá as ordens. Mas elas cumprem-se.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">A teelvisão transmite-nos a realidade, transmite-nos as ordens. Eu cumpro.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">A única fuga é a loucura.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tive uma ideia, tive uma ideia, vamos fugir!</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tive uma ideia, tive uma ideia, foge comigo!</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tive uma ideia, tive uma ideia, vamos fugir!</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tive uma ideia, tive uma ideia, foge comigo!</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tenho um grilo falante um grilo falante</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Um pateta desastrado desastrado</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Um cavaleiro andante cavaleiro andante</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Um pardal alucinado pardal alucinado</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tenho uma top-model uma top-model</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Um vingador implacável implacável</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tenho um prémio Nobel tenho um prémio Nobel</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Uma amante insaciável insaciável</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tenho um serial killer tenho um serial killer</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tenho deus disfarçado deus disfarçado</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Sou o maior dealer sou o maior dealer que se encontra no mercado</span></div><br /><div align="center"><em><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Mão Morta - Vamos Fugir</span></em></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-2052373457717089344?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-67547523378574591482008-07-01T16:20:00.006+01:002008-07-01T17:15:48.440+01:00Ontem, ao jantar, perguntaram-me se os Zapatistas eram do Chile. Tudo bem...<br />Eu quando não sei, também pergunto! (excepto indicações na estrada...)<br /><br />O <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">EZLN</span>, Exercito Zapatista de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Liberácion</span> Nacional, está baseado em <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">Chiapas</span>, um dos mais pobres estados do México.<br /><br />Os Zapatistas, são <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_3">maioritariamente</span> <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_4">constituídos</span> por <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_5">índios</span> Maias e foram buscar o seu nome a Emiliano Zapata, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">icon</span> da Revolução Mexicana.<br /><br />No dia 1 de Janeiro de 1994 (o dia de entrada em vigor da NAFTA), o <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">EZLN</span> mostrou-se ao mundo, declarando guerra ao estado Mexicano.<br /><br />A força motriz da luta Zapatista é o <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">Campesinato</span>, isto é, a terra a quem a trabalha! O milho é oriundo da América do Sul, logo, é um conceito no <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_9">mínimo</span> "curioso", um <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">indio</span> Maia ser forçado a comprar milho a uma multinacional! Partindo desta <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_11">premissa</span>, o <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12">EZLN</span> alargou a sua luta, através da <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">internet</span> e de colóquios, à luta anti-globalização.<br /><br />Quando é que eu me tornei simpatizante das ideias Zapatistas?!? Em grande parte, "descobri-os" devido à música dos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14">Rage</span>, que penso ter sido a melhor arma de divulgação Zapatista, mas quando ouvi o discurso do <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_15">Subcomandante</span> Marcos (um <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16">Prf</span>. Universitário não-<span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_17">indígena</span>)...<br /><br />O discurso teve origem numa entrevista: se todos os Zapatistas usam o "passa-montanhas", como sabemos quem é Marcos? Há só um? Existe de facto?<br /><br /><div align="justify"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5218077775718789554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_8MKgQaJyR1k/SGpWFygUMbI/AAAAAAAAABI/s__ZuFikgkM/s320/untitled.bmp" border="0" /><br />"Marcos é <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_18">gay</span> em São Francisco, negro na África do Sul, asiático na Europa, hispânico em San Isidro, anarquista na Espanha, palestiniano em Israel, indígena nas ruas de San <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_19">Cristóbal</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_20">rocker</span> na cidade universitária, judeu na Alemanha, feminista nos partidos políticos, comunista no pós-guerra fria, pacifista na Bósnia, artista sem galeria e sem <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_21">portefólio</span>, dona de casa num sábado à tarde, jornalista nas páginas anteriores do jornal, mulher no metropolitano depois das 22h, camponês sem terra, editor marginal, operário sem trabalho, médico sem consultório, escritor sem livros e sem leitores e, sobretudo, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_22">zapatista</span> no Sudoeste do México. Enfim, Marcos é um ser humano qualquer neste mundo. Marcos é todas as minorias <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_23">intoleradas</span>, oprimidas, resistindo, exploradas, dizendo ¡<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_24">Ya</span> basta! Todas as minorias na hora de falar e maiorias na hora de se calar e aguentar. Todos os <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_25">intolerados</span> buscando uma palavra, a sua palavra. Tudo que incomoda o poder e as boas consciências, este é Marcos."<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-6754752337857459148?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-36272821579972906002008-06-19T14:46:00.004+01:002008-06-19T15:14:08.702+01:00<span style="font-family:arial;">Nunca vos apeteceu devolver a alguém uma caixa, com tudo o que a pessoa vos deu?</span> <div><span style="font-family:Arial;">E devolverem a caixa vazia?</span></div><div><span style="font-family:Arial;">Mas será que entenderia? Ou a iria usar para guardar batatas?!?!?</span></div><br /><div><span style="font-family:Arial;"></span></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5213594760993381538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_8MKgQaJyR1k/SFpoz_PZHKI/AAAAAAAAABA/RWtlO31x28Y/s320/Wooden_Box.jpg" border="0" /><br /><div></div><div><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">I tore open the package it was an empty box</span></div><div><span style="font-family:arial;">no meaning to me just an empty box</span></div><div><span style="font-family:arial;">sender was a woman</span></div><div><span style="font-family:arial;">she said she's sending me everything</span></div><div><span style="font-family:arial;">I never gave her before she said:</span></div><div><span style="font-family:arial;">Fill it up, send it back,</span></div><div><span style="font-family:arial;">so I sent her back an empty box.</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;"></span></div><div><span style="font-family:arial;">A big mistake, sent back an empty box</span></div><div><span style="font-family:arial;">half in the shadows, half in the husky moonlight,</span></div><div><span style="font-family:arial;">and half insane just a sound in the night</span></div><div><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">I enter a valley so dark</span></div><div><span style="font-family:arial;">that when I look back</span></div><div><span style="font-family:arial;">I can't see where I began,</span></div><div><span style="font-family:arial;">I can't see my hands,</span></div><div><span style="font-family:arial;">I don't even know if my eyes are open.</span></div><div><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">In the morning I was by the sea</span></div><div><span style="font-family:arial;">and I swam out as far as I could</span></div><div><span style="font-family:arial;">swim 'til I was too tired to swim anymore</span></div><div><span style="font-family:arial;">and then I floated and tried to get by strength back.</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;"></span></div><div><span style="font-family:arial;">Then an empty box came floatin' by,</span></div><div><span style="font-family:arial;">an empty box and I crawled inside</span></div><div><span style="font-family:arial;">half in the shadows, half in the husky moonlight</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-3627282157997290600?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-67773711241992135052008-06-17T09:53:00.005+01:002008-06-17T10:10:38.827+01:00<div align="justify"><span style="font-family:arial;">Ontem tive três conversas telefónicas que à falta de melhor adjectivo, se poderão considerar... Surreais... Daquelas que nunca julguei ser possível ter.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;">As pessoas (pelo menos os meus amigos) andam cada vez mais confusas, viram as suas vidas do avesso e o mais curioso é que falam (falamos...) disso com uma naturalidade algo fria. Distante.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Cada vez mais, parece que é um mal comum.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Terá sido por isso que hoje acordei a cantar Paco Ibañez?!?</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Estará mesmo tudo de pernas para o ar e ninguém nos avisou???</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>Érase una vez</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>un lobito bueno</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>al que maltrataban</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>todos los corderos.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em></em></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>Y había también</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>un príncipe malo,</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>una bruja hermosa</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>y un pirata honrado.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em></em></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>Todas estas cosas</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>había una vez.</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>Cuando yo soñaba</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>un mundo al revés.</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em></em></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:arial;"><em>José Agustín Goytisolo</em></span></div><div align="center"> </div><div align="center"><em><span style="font-family:Arial;"></span></em></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5212773914996476626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_8MKgQaJyR1k/SFd-QdnJitI/AAAAAAAAAA4/EauhtIxPwDo/s320/lobo_cordeiro.png" border="0" /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-6777371124199213505?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-58671650153896835142008-06-13T15:12:00.007+01:002008-06-13T17:19:39.824+01:00<div align="justify"><span style="font-family:arial;color:#000000;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;color:#ffffff;">"And tha riot be tha rhyme of tha unheard...<br />Calm like a bomb!"</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;color:#ffffff;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;color:#ffffff;">Nas últimas semanas, um pouco por toda a Europa, o motim tem sido a voz dos que não têm voz.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;color:#ffffff;">Primeiro os pescadores, depois os camionistas, esperem pelos próximos...</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;color:#ffffff;">Desta vez nem o europeu de futebol adormeceu a contestação. Pudera, a situação económica e social está a deteriorar-se cada vez mais. Os ricos cada vez mais ricos, os pobres... enfim, já conhecem a história.... AVANTE!</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;color:#ffffff;"></span></div><span style="color:#ffffff;"><span style="font-family:arial;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5211392161135160210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_8MKgQaJyR1k/SFKVjzW3a5I/AAAAAAAAAAo/YiL0y5ZwFZg/s320/espanha.jpg" border="0" /> </span><br /><span style="font-family:arial;">A que se devem estas manifestações populares?</span><br /><span style="font-family:arial;">Ao aproveitamento que algumas entidades patronais fazem para obter algumas regalias? Talvez.</span><br /><span style="font-family:arial;">Mas por toda a Europa!?!? Humm... Parece-me mais, que afinal entre os "carneiros existe um (muitos!) cão raivoso, que não está disposto a dizer que sim ao pastor o dia todo"!</span><br /><span style="font-family:arial;">Obrigado pela frase Sérgio...</span><br /><br /><span style="font-family:arial;"></span><br /></span><p><span style="color:#ffffff;"><span style="font-family:arial;">É neste cenário de crescente revolta que os Rage Against the Machine voltam a Portugal.</span><span style="font-family:arial;">A Revolução tem dia marcado!</span></span></p><p><span style="font-family:arial;"><span style="color:#ffffff;">10 de Julho</span></p></span><p><span style="font-family:arial;color:#ffffff;">Mal posso esperar por ouvir uns milhares a gritarem:</span></p><p align="center"><span style="font-family:arial;"><span style="font-family:arial;color:#ffffff;">YOUR ANGER IS A GIFT!!!!!!<br /></span></p></span><br /><br /><span style="color:#ffffff;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5211395642395089826" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_8MKgQaJyR1k/SFKYucD6W6I/AAAAAAAAAAw/msYHtZFgstI/s320/r_a_t_m.jpg" border="0" /><br /><br /></span><span style="font-family:arial;"></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-5867165015389683514?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-43352496754452564532008-06-10T21:36:00.002+01:002008-06-13T18:08:08.390+01:00<div align="justify"><span style="font-family:arial;">Viva o entertenimento fácil! Milhões de espectadores por todo o mundo (admito, de inicio também eu colei) agarrados ao ecrã a verem o “genial” Michael Scofield, qual MacGiver dos tempos modernos, com mirabolantes planos de fuga tatuados na pele.<br />Quantos já terão visto o Carandiru, do Hector Babenco?</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Também se passa numa prisão!</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Também tem “meninos bonitos”!</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Porque não pôr o Scofield a fazer de prostituto como o Rodrigo Santoro (Lady Di no filme…)?</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Era muito perturbador?!?!</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Ainda bem!<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"><br /></span><span style="font-family:arial;">It took so long to remember just what happened</div><div align="justify">I was so young and vestal then,</div><div align="justify">you know it hurt me,</div><div align="justify">but I'm breathing so I guess I'm still alive</div><div align="justify">even if signs seem to tell me otherwise.</div><div align="justify"></div><div align="justify">I've got my hands bound,</div><div align="justify">my head down, </div><div align="justify">my eyes closed,</div><div align="justify">my throats wide open.</div><div align="justify"></div><div align="justify">do unto others what has been done to me</div><div align="justify">do unto others what has been done to you</div><div align="justify"></div><div align="justify">I'm treading water,</div><div align="justify">I need to sleep a while.</div><div align="justify">my lamb and martyr, you look so precious.</div><div align="justify"></div><div align="justify">won't you come on up closer,</div><div align="justify">close enough so I can smell you.</div><div align="justify">I need you to feel this, </div><div align="justify">I can't stand to burn too long.</div><div align="justify">Release in sodomy.</div><div align="justify">For one sweet moment I am whole.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Do unto me what has been done to you.</div><div align="justify">Do unto me now what has been done.</div><div align="justify"></div><div align="justify">You're breathing so I guess you're still alive</div><div align="justify">even if signs seem to tell me otherwise.</div><div align="justify">Won't you come on up closer,</div><div align="justify">close enough so I can smell you.</div><div align="justify">I need you to feel this. </div><div align="justify">I need this to make me whole.</div><div align="justify">release in sodomy.</div><div align="justify"></div><div align="justify">I am your witness that blood and flesh can be trusted</div><div align="justify">and only this one holy medium brings me piece of mind</div><div align="justify">got your hands bound, </div><div align="justify">your head down,</div><div align="justify">your eyes closed.</div><div align="justify">you look so precious now.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Show me something</div><div align="justify">Thought I could make it end</div><div align="justify">Thought I could wash the stains away</div><div align="justify">Thought I could break the circle if I</div><div align="justify">Slipped right into your skin</div><div align="justify">So sweet was your surrender</div><div align="justify">We have become one</div><div align="justify">I have become my terror</div><div align="justify">And you my precious lamb and martyr.</div><div align="justify"></div><div align="justify">I have found some kind of temporary sanity in this</div><div align="justify">shit, blood and cum on my hands.</div><div align="justify">I've come round full circle.</div><div align="justify">my lamb and martyr, this will be over soon.</div><div align="justify">You look so precious</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-4335249675445256453?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-89723973696105206532007-11-15T12:15:00.000Z2007-11-15T12:16:40.077Z<div align="center"><span style="font-family:courier new;">Some say the end is near. Some say we'll see armageddon soon. I certainly hope we will. I sure could use a vacation from this bullshit three ring circus sideshow of Freaks here in this hopeless fucking hole we call LA The only way to fix it is to flush it all away. Any fucking time. Any fucking day. Learn to swim, I'll see you down in Arizona bay. Fret for your figure and Fret for your latte and Fret for your hairpiece and Fret for your lawsuit and Fret for your prozac and Fret for your pilot and Fret for your contract and Fret for your car. It's a bullshit three ring circus sideshow of freaks here in this hopeless fucking hole we call LA The only way to fix it is to flush it all away. Any fucking time. Any fucking day. Learn to swim, I'll see you down in Arizona bay. Some say a comet will fall from the sky. Followed by meteor showers and tidal waves. Followed by faultlines that cannot sit still. Followed by millions of dumbfounded dipshits. Some say the end is near. Some say we'll see armageddon soon. I certainly hope we will cuz I sure could use a vacation from this Silly shit, stupid shit... One great big festering neon distraction, I've a suggestion to keep you all occupied. Learn to swim. Mom's gonna fix it all soon. Mom's comin' round to put it back the way it ought to be. Learn to swim. Fuck L Ron Hubbard and Fuck all his clones. Fuck all those gun-toting Hip gangster wannabes. Learn to swim. Fuck retro anything. Fuck your tattoos. Fuck all you junkies and Fuck your short memory. Learn to swim. Fuck smiley glad-hands With hidden agendas. Fuck these dysfunctional, Insecure actresses. Learn to swim. Cuz I'm praying for rain and I'm praying for tidal waves I wanna see the ground give way. I wanna watch it all go down. Mom please flush it all away. I wanna watch it go right in and down. I wanna watch it go right in. Watch you flush it all away. Time to bring it down again. Don't just call me pessimist. Try and read between the lines. I can't imagine why you wouldn't Welcome any change, my friend. I wanna see it all come down. suck it down. flush it down.</span> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-8972397369610520653?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-37349812945574494622007-02-10T02:00:00.000Z2007-02-10T02:01:27.260Z<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://bp2.blogger.com/_8MKgQaJyR1k/Rc0neMTL0qI/AAAAAAAAAAM/jg9vNx4Qn-o/s1600-h/sergio-vilarigues.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://bp2.blogger.com/_8MKgQaJyR1k/Rc0neMTL0qI/AAAAAAAAAAM/jg9vNx4Qn-o/s200/sergio-vilarigues.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5029719758493962914" border="0" /></a> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Morreu Sérgio Vilarigues, um Grande Português…</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">O camarada Sérgio, operário salsicheiro, aderiu à Federação das Juventudes Comunistas em 1932, tornando-se para sempre uma figura indissociável do PCP.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Segundo as suas palavras, fez o primeiro cruzeiro em 34, quando foi enviado para a prisão de Angra do Heroísmo, dois anos depois “embarca" no 2º cruzeiro, desta vez rumo ao Tarrafal…</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Em 42 mergulha na clandestinidade, donde só sairá em Abril de 74.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Foi constantemente reeleito para o Comité Central, Comissão Política e Secretariado. Muitos outros factos poderiam ser aqui referidos, mas eu penso que se tornariam redundantes e de todo desnecessários!</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Assim, resta-me apenas deixar aqui a minha sentida homenagem a um grande patriota, um camarada, um grande resistente e lutador por uma sociedade justa.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Até amanhã Camarada. A luta continua!</p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-3734981294557449462?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-6292637679294314752007-02-09T22:19:00.000Z2007-02-09T22:13:18.885Z<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Tem-se assistido a uma constante reescrita da nossa história recente, através do branqueamento do regime fascista de Salazar/Caetano: seja pela construção de um museu em Santa Comba Dão, seja pela homenagem a Marcelo Caetano enquanto “eminente professor universitário”, seja pelos últimos nove livros acerca das duas criaturas que se podem encontrar lado a lado nas prateleiras, isto só para dar alguns exemplos… Como isto não fosse suficiente, somos agora bombardeados com o péssimo programa da RTP1, “Os Grandes Portugueses”. Vejamos então em abono da verdade, excertos do <i style="">curriculum</i> desse grande português, aliado de Franco e “compadre” de Hitler e Mussolini:</span></p> <ul style="margin-top: 0cm;" type="disc"><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">48 Anos de ditadura (supressão de liberdade, proibição de partidos políticos e associações sindicais, censura e repressão a cargo da PIDE);</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Assassinatos (como o do “pintor” Dias Coelho, ou da camponesa Catarina Eufémia, entre muitos outros) que nunca foram julgados;</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">13 Anos de guerra colonial (100 mil mortos e 30 mil feridos);</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">20552 Prisioneiros políticos (Tarrafal, Peniche, Aljube, Caxias, …);</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Mergulha o país num grave atraso económico e social (só entre 61/73 1,5 milhões de portugueses foram obrigados a emigrar…);</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Mergulha o país no analfabetismo e no obscurantismo – os três efes de Salazar (Fátima, Fado e Futebol);</span></li></ul> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p><span style="font-size: 12pt; font-family: &quot;Times New Roman&quot;;">É mesmo caso para dizer “ganda português!!!”</span><br /></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-629263767929431475?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-14228483389067001732007-02-09T22:08:00.000Z2007-02-09T22:09:06.101Z<p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Este texto é para aqueles que a acham que o controlo de pensamento sob o qual vivemos, é apenas mais uma teoria da conspiração…</span></p><div> </div><p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Diariamente somos confrontados com fracos conteúdos, seja ao nível da comunicação social, seja inclusivamente nas instituições de ensino. Porquê? Porque é mais fácil consumir programas de entretenimento do que programas de exercício intelectual. Porquê? Porque a isso somos habituados desde a infância. Porquê? Porque para os poderosos o facto dos outros poderem pensar é algo de extremamente perigoso e que tem necessariamente de ser controlado…</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Parece uma teoria <i style="">Orwelliana</i> mas é de facto muito actual. Num país onde possa ocorrer repressão directa sobre os seus cidadãos o controlo do pensamento não é muito importante, no entanto nas “democracias” ocidentais, onde a voz do povo é ouvida, é necessário assegurar que o povo diz as coisas certas… Um bom exemplo disso é o <i style="">Newspeak</i>. Este conceito, muito usado pelos políticos americanos e imitado pelos seus clientes, foi desenvolvido por equipas especializadas em <i style="">Marketing</i> e Sociologia. O <i style="">Newspeak</i> consiste em atribuir aos termos cruciais, um sentido técnico dissociado do sentido literal, passando com o tempo a ser usado de forma inconsciente pelas pessoas. A maneira mais fácil de compreender este conceito é através do recurso a alguns exemplos, tal como nos aparecem nos meios de comunicação social:</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><b style="">Moderado:</b> aceita a posição dos EUA, <b style="">Extremista:</b> não aceita;</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><b style="">Terrorismo: </b>Hamas, Fatah, OLP, Hizbollah, Sandinistas, <b style="">Retaliação</b> (ainda que preventiva!!!): EUA, Israel, Exercito Sul Libanês, Contras da Nicarágua;</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><b style="">Interrogatório:</b> rapto e tortura de presumíveis suspeitos por parte dos EUA ou de algum dos seus estados clientes;<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><b style="">Processo de paz:</b> aceitar as condições dos EUA e de Israel; <b style="">Rejeccionista:</b> não aceitar as condições ou apresentar as suas próprias condições;</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Apesar de se encontrar em clima de conflito (e não de guerra civil, segundo os EUA) o Iraque avança para se tornar num país <b style="">moderado</b> e <b style="">democrático</b>;</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><b style="">Eixo do mal:</b> todos os que são publicamente contra a política externa dos EUA;<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Para quem quiser explorar mais a questão, recomendo o livro: «Piratas e Imperadores, velhos e novos. O terror que nos vendem e o mundo real» de Noam Chomsky.</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-1422848338906700173?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7482392.post-1169159280882575372007-01-18T22:24:00.000Z2007-01-18T22:28:00.893Z<a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/425/463/1600/854762/Graphic1.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/425/463/400/213632/Graphic1.jpg" border="0" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7482392-116915928088257537?l=peterpunksplace.blogspot.com' alt='' /></div>Punkhttp://www.blogger.com/profile/14418724670084322225noreply@blogger.com0